Association des Lecteurs de Claude Simon

Série Claude Simon. La Revue des Lettres Modernes

Christine Genin — 2026-02-15T20:20:07Z

Série Claude Simon
de La Revue des Lettres Modernes

Dirigée par Ralph Sarkonak de 1993 à 2012, puis Jean-Yves Laurichesse depuis 2012.

Publiée à Caen par les Lettres Modernes Minard à partir de 1994,
puis à Paris par les Classiques Garnier depuis 2017.
Réimpression d'anciens volumes et volumes inédits.

Liste des numéros

– À la recherche du référent perdu. Textes réunis par Ralph Sarkonak. Paris ; Caen : Lettres Modernes Minard, mars 1994, 152 p. (La Revue des lettres modernes. Série Claude Simon ; 1)

– L'Écriture du féminin/masculin. Textes réunis par Ralph Sarkonak. Paris ; Caen : Lettres Modernes Minard, 1997, 236 p. (La Revue des Lettres modernes. Série Claude Simon ; 2)

– Lectures de Histoire. Textes réunis par Ralph Sarkonak. Paris ; Caen : Lettres Modernes Minard, 2000, 255 p. (La Revue des Lettres modernes. Série Claude Simon ; 3)

– Claude Simon, 4 : Le (de)goût de l'archive. Textes réunis par Ralph Sarkonak. Paris ; Caen : Lettres Modernes Minard, 2005, 270 p. (La Revue des Lettres modernes. Série Claude Simon ; 4). Réédition Classiques Garnier, 2021. Réimpression par les Classiques Garnier en 2021.

– Claude Simon, 5 : Les Géorgiques : une forme, un monde. Textes réunis et présentés par Jean-Yves Laurichesse. Caen, Lettres modernes Minard, 2008. 259 p. (La Revue des lettres modernes. Série Claude Simon ; 5). Réimpression par les Classiques Garnier en mai 2023.

– La Réception critique. Textes réunis par Ralph Sarkonak. Caen : Lettres Modernes Minard, 2012. 302 p. (La Revue des lettres modernes. Série Claude Simon ; 6)

– Les Premiers Livres de Claude Simon (1945-1954). Textes réunis par Jean-Yves Laurichesse. Paris : Classiques Garnier, 2017, 255 p. (La Revue des Lettres modernes. Série Claude Simon ; 7)

– Claude Simon, les âges de la vie. Textes réunis par Jean-Yves Laurichesse. Paris : Classiques Garnier, décembre 2021. 222 p. (La Revue des lettres modernes. Série Claude Simon ; 8)

– Le Rire de Claude Simon. Études réunies par Jean-Yves Laurichesse. Paris : Classiques Garnier, juillet 2024. 248 p. (La Revue des lettres modernes. Série Claude Simon, 9)

Présentation de Ralph Sarkonak en juillet 1993

Publiée sur le site des Lettres modernes Minard.

« En France aussi bien qu'à l'étranger, on reproche beaucoup de choses à Claude Simon : la prétendue difficulté de lecture que présentent ses œuvres, le côté artisanal de son travail, aspect qu'il ne cache pas — au contraire — et le fait que ses textes ressemblent trop ou trop peu au “Nouveau Roman” de naguère, selon l'idée toute faite que l'on aimait à s'en faire. Des journalistes et des intellectuels lui tinrent même rigueur d'un Nobel qui, toujours selon eux, revenait sans doute à bien d'autres écrivains plus méritants d'un prix dont il est de bon ton de se méfier en principe. La surprise et l'hostilité que suscita ce Nobel en disent long sur une œuvre qui ne cesse de troubler certains (non)lecteurs. Mais en même temps et en marge de l'ignorance certaine qu'elle a d'abord rencontrée, on assiste, depuis maintenant plus d'une bonne vingtaine d'années — c'est-à-dire depuis la parution du numéro spécial d'Entretiens consacré à Simon en 1972 —, à l'accroissement d'un intérêt réel pour cette œuvre chez un public érudit formé surtout, mais pas seulement, d'étudiants et de chercheurs universitaires. Il faut dire les choses comme elles sont : Simon continue de fasciner critiques et théoriciens justement parce que ses écrits restent largement rebelles à toute théorisation satisfaisante, parce qu'ils sont à la fois anachroniques et actuels, c'est-à-dire « primitifs ». Que ce soit pour les problèmes de la référentialité littéraire, des assises historiques du texte, voire de la thématisation de la femme chez Simon, l'œuvre se trouve fatalement au cœur des débats qui sont à l'ordre du jour sur la scène intellectuelle de part et d'autre de la Manche et de l'Atlantique. Car un des aspects de sa réception critique est que cette œuvre a surtout été mieux accueillie hors des frontières de l'Hexagone et même de la francophonie. À preuve le fait qu'après être resté très longtemps un « illustre inconnu » dans son propre pays, Simon est maintenant traduit dans une vingtaine de langues.

Un des rôles de cette nouvelle Série, qui trouve sa place naturelle dans la collection « La Revue des lettres modernes », à côté de tant d'autres consacrées à des écrivains de ce siècle finissant, sera justement d'étudier cette bipolarité critique. Certes, il existe maintenant plusieurs livres sur l'œuvre de Simon, de même qu'ont paru des Actes de colloques (par exemple, celui de Cerisy-la-Salle tenu en 1974 et celui de Baltimore tenu en 1987) et des numéros spéciaux de revues qui l'étudient (par exemple, le récent numéro de la Revue des sciences humaines), sans parler des nombreux articles publiés en revue chaque année. Cependant, ce qui manquait jusqu'à présent, c'était une publication entièrement consacrée à cette œuvre, lacune qu'on cherchera à combler en visant un public de lecteurs et de chercheurs qui veulent suivre l'évolution des études simoniennes au cours des années à venir et cela quelles que soient les fluctuations de la cote de l'auteur à la “Bourse” des valeurs littéraires.

De plus, la maturité des études simoniennes témoigne, si besoin est, de l'opportunité de l'entreprise. Situées aux carrefours, d'une part, d'une œuvre qui continue de s'écrire, de se faire pour employer un mot cher à l'écrivain, et, d'autre part, des avancées intellectuelles, c'est-à-dire critiques, méthodologiques et théoriques qui caractérisent notre épistémè en général et plus particulièrement la discipline qui s'est donné pour but de mieux connaître la chose littéraire, les études simoniennes se trouvent donc aux confins des connaissances actuelles, et qui mieux est, du connaissable en ce qui concerne le texte et les différentes pratiques dont il est susceptible chez des scripteurs et des lecteurs de tout horizon. Car malgré tout ce qui a déjà été dit et écrit à ce sujet, on se trouve dans la présente situation comme devant un immense site archéologique dont des fouilles partielles ne permettent que d'entrevoir les immenses richesses à peine entamées. Beaucoup reste encore à faire : la création de listes de vocabulaire informatisées voire de concordances pour des œuvres spécifiques, sans parler des œuvres “complètes”, l'établissement d'éditions critiques fondées sur l'étude des manuscrits (quand ou s'ils deviennent jamais disponibles), enfin la préparation et la mise à jour continue d'une bibliographie critique. Si de semblables projets ainsi que d'autres travaux de longue haleine pouvaient être encouragés, accueillis et commentés par de futurs collaborateurs de cette Série, ne pourrait-on pas estimer qu'ils auraient bien servi les études simoniennes ?

Un des phénomènes — et il est loin d'être le moins intéressant — qui a caractérisé la conjoncture de cette œuvre particulière et des études qui l'ont accueillie et suivie, a été le rapport symbiotique entretenu par ces deux sortes d'écriture, c'est-à-dire la pratique littéraire et la réflexion critique. Quant à l'orientation critique de ces volumes, aucune école ou tendance n'aura le monopole de la publication. C'est dire que toutes les approches et méthodologies seront les bienvenues ; cette Série n'a pas et n'aura pas d'allégeance particulière ni de dettes intellectuelles à payer. Elle sera, en outre, franchement internationale et un accueil égal sera fait à ceux qui travaillent au-delà et à ceux qui œuvrent en deçà des frontières françaises voire européennes. Peut-être incombait-il à un simonien du Canada non pas d'ouvrir mais de faire progresser un débat dont les enjeux dépassent largement les frontières des pays, des langues, des cultures et des traditions intellectuelles et académiques dont nous restons les héritiers. Nous sommes fermement convaincu que si les études simoniennes doivent aller de l'avant, il faut convenir une fois pour toutes que le temps des maîtres à penser, sinon des maîtres d'écoles, est révolu. Le premier et le seul critère déterminant quant au choix des études sera la pertinence et la nouveauté du sujet étudié et de l'approche adoptée ; une place importante sera donnée à des travaux présentant la mise à jour de l'état des recherches (passées, présentes ou à venir) dans le domaine. Normalement ne seront publiés que des inédits, sauf dans le cas de traductions d'articles importants déjà parus à l'étranger et difficilement accessibles.

En termes pratiques, chaque livraison de la Série Claude Simon regroupera un ensemble d'articles portant sur un aspect de l'œuvre ou sur un seul ouvrage. Cependant, des études hors cadre, qui ne portent pas sur le sujet retenu, pourront prendre place dans la livraison afin de pallier les inconvénients que présente un “format” ou trop rigide ou trop flou. Des notes sur des travaux en cours, y compris des thèses, des comptes rendus et des états présents des recherches sur Simon compléteront éventuellement les livraisons. Nous souhaitons que cette Série ait longue vie et qu'elle devienne un véritable forum, une sorte de marché intellectuel où les chercheurs de divers pays et de toutes les orientations critiques et théoriques s'intéressant à l'œuvre de Simon pourront se rencontrer et échanger leurs opinions, idées et découvertes dans un cadre aussi souple et aussi ouvert qu'il sera rigoureux du point de vue des différentes méthodologies suivies. Le succès d'une telle entreprise ne saurait être que collectif et il dépendra du soutien et de l'aide de tous ceux qui travaillent sur les œuvres de Claude Simon. »

Jean-Yves Laurichesse. « La Série Claude Simon continue ».

Publié dans Claude Simon, 7 : Les Premiers Livres de Claude Simon (1945-1954). Paris : Classiques Garnier, 2017 (Revue des Lettres modernes. Série Claude Simon ; 7), p. 9

Éditée de main de maître par Ralph Sarkonak de 1994 à 2012, la Série Claude Simon de « La Revue des Lettres Modernes » a vu paraître six volumes importants pour les études simoniennes. C'est ainsi qu'après avoir repris sur de nouvelles bases la question longtemps polémique du « référent » (Claude Simon 1. À la recherche du référent perdu, 1994), la Série devait ouvrir des pistes de recherche stimulantes sur la question du genre (Claude Simon 2. L'écriture du féminin/masculin, 1997), de l'archive (Claude Simon 4. Le (dé)goût de l'archive, 2005), ou encore proposer des approches nouvelles d'œuvres particulièrement marquantes (Claude Simon 3. Lectures de « Histoire », 2000 ; Claude Simon 5. « Les Géorgiques » : une forme, un monde, 2008), avant de conclure provisoirement sur le riche bilan de plus d'un demi-siècle de critique simonienne (Claude Simon 6. La réception critique, 2012).

En 2011, Ralph Sarkonak me faisait l'honneur de me transmettre la responsabilité éditoriale de la Série Claude Simon, dont il m'avait déjà confié un volume, consacré aux Géorgiques. Dans l'esprit de liberté critique qu'il avait voulu d'emblée insuffler à la Série, je décidais de consacrer mon premier volume comme directeur à ces tout premiers livres que Simon a voulu écarter de son œuvre parce qu'il n'en était pas satisfait, mais qui n'en présentent pas moins un intérêt indéniable pour les lecteurs comme pour les chercheurs, en tant qu'ils témoignent de la naissance d'un grand écrivain.

Le 15 mai 2013, le décès de Michel Minard privait les éditions Lettres Modernes-Minard de leur infatigable et exigeant fondateur-directeur. La période délicate qui s'ouvrait alors, et qui aurait pu être fatale à cette entreprise éditoriale exceptionnelle, s'est heureusement conclue, comme on le sait, par l'entrée de Lettres Modernes-Minard dans les éditions Classiques Garnier. Mais les incertitudes de cette transition ont retardé la publication de ce Claude Simon 7 qui paraît enfin aujourd'hui. J'espère que pour avoir été longtemps attendu, il sera accueilli avec d'autant plus d'intérêt. Je remercie contributeurs et lecteurs de leur patience et souhaite longue vie à la Série Claude Simon.

Alain Fleischer. Claude Simon, L'inépuisable chaos du monde (film, 2015)

Christine Genin — 2026-02-02T16:26:32Z

Claude Simon, L'inépuisable chaos du monde
Film-documentaire d'Alain Fleischer
2015. 1h24

Direction artistique : Alain Fleischer
Direction scientifique : Dominique Viart
Conseil scientifique : Alastair Duncan ; Patrick Longuet ; David Zemmour
Avec : Réa Simon

Commentateurs et commentatrices de l'œuvre
Bérénice Bonhomme, Alastair Duncan, Brigitte Ferrato-Combe, Jean-Yves Laurichesse, Sophie Lesiewicz, Patrick Longuet, Dominique Viart, Cécile Yapaudjian-Labat, David Zemmour.

Lecteurs et lectrices
Marianne Alphant, Rose-Marie Arbour, Anastasiya Yaroshenko, Marion Côté, François de Gourcez, Martine Grelle, Marc-André Grosy, Nicolas Jalageas, Marina Rozenman, Florence Verdeille.

Réalisation et image : Alain Fleischer
assisté de : Danielle Schirman
Commentaire écrit et dit par Alain Fleischer
Montage et étalonnage : Baptiste Evrard
Infographie : Yann Bellet
Moyens techniques : Le Fresnoy
Administration : Stéphanie Robin

Coproduction
Bibliothèque Publique d'Information du Centre Pompidou
Le Fresnoy, Studio national des arts contemporains

Ce film a été réalisé à l'occasion de l'exposition du centenaire Claude Simon. L'Inépuisable chaos du monde à la Bibliothèque Publique d'Information du Centre Pompidou (2013).

Il est proposé en annexe du livre de Dominique Viart, Claude Simon, l'inépuisable chaos du monde (2024).

Sabine Rossignol

Christine Genin — 2026-01-23T15:27:55Z

Des mots sur une rencontre : du saisissement au partage

Janvier 2013

Ce mardi d'hiver après avoir passé des mois à griffonner des citations, à m'éprouver dans des devoirs interminables, mes pas se dirigent vers cette vaste salle froide, impersonnelle où une multitude de candidats à la mine blafarde et épuisée se presse déjà. L'épreuve de didactique de l'agrégation interne de Lettres : sept heures face à des corpus souvent impénétrables où le plaisir de découvrir des textes littéraires qui nous révèlent à nous-mêmes n'existe désormais plus tant l'exercice relève de la performance.

C'est donc avec une certaine appréhension que mes doigts feuillettent le sujet, mon regard se posant d'emblée sur les quatre auteurs retenus : Hugo, Céline, Malraux et Simon. Si les deux premiers me paraissent rassurants et familiers, les deux autres résonnent étrangement en moi. L'auteur de l'Espoir a ponctué mon itinéraire de petite fille d'espagnols républicains, quant à Claude Simon j'en conserve seulement le souvenir d'une lecture studieuse de La route des Flandres lors de mon année de licence. Ainsi, contrairement à toutes les recommandations d'usage, j'aborde initialement la lecture des deux derniers textes intriguée, je l'avoue, par ce titre l'Acacia qui me paraît bien poétique pour évoquer les ravages et les monstruosités de la guerre. Mon crayon parcourt d'abord frénétiquement les lignes de Camus puis s'arrête sur ces mots « Une fois de plus, dans ce pays de femmes en noir, se lève le peuple millénaire des veuves » qui font ressurgir en moi « l'inflexion des voix chères qui se sont tues » [1]. Avant de débuter la lecture du texte de Simon, je dépose sur le papier quelques platitudes sur l'auteur et je suis presque surprise de voir ressurgir des bribes de citations apprises sans doute à la hâte « le récit se défait au moment même où il se forme » [2], « ce n'est pas la guerre qui est racontée mais le langage de la guerre » [3]. Ainsi, c'est avec une certaine sérénité que je pose mes yeux sur cet ultime extrait. Dès les premières lignes, j'y découvre stupéfaite une langue fusionnant dans un raz-de-marée infini tout ce que le personnage dit, voit, pense, ressent jusqu'à effacer la délimitation des phrases et des paragraphes « comme des fragments qui succèdent, se remplacent, se démasquent, s'entrechoquent, tournoyants : flancs de chevaux, bottes, sabots, croupes, chutes, fragments de cris, de bruit, l'air, l'espace ». Désorientée, presque à bout de souffle, transportée par les participes présents dans une parataxe accumulative où les repères subjectifs vacillent et se résorbent dans une géométrie éclatée, je termine ma lecture sans même pouvoir prendre une note. Les mots de Simon « depuis longtemps la notion d'heure a perdu toute signification » tourbillonnent en moi de façon sporadique faisant vaciller tous mes repères de candidate, mais je perçois que l'enjeu est ailleurs, dans l'intervalle de cette rencontre qui vient de se produire me rappelant cet extrait d'un roman lu l'été précédent « les rencontres sont rarissimes, celles qui émeuvent, transforment et tracent une frontière sur le temps pour qu'il y ait un avant et un après » [4].

L'épreuve terminée, je n'ai qu'une idée en tête : me procurer L'Acacia. Le soir, dans ma chambre d'hôtel, les yeux brûlants de fatigue, j'en débute la lecture alors que dans les espaces voisins, d'autres esprits plus pragmatiques révisent laborieusement les citations qui devront être couchées sur le papier le lendemain lors de la dissertation. Au petit matin, lorsque la sonnerie du réveil retentit, je relève brusquement mon épaisse chevelure brune posée négligemment sur cet extrait de la section cinq « Ce fut justement à l'occasion d'un mariage qu'elle se trouva un jour placée à table à côté d'un homme comme elle n'en avait jamais rencontré ». Je m'entends encore murmurer un « vivement ce soir… » espérant peut-être qu'au milieu du chaos et de l'innommable il resterait une place infime pour quelques fragments de sentiments humains.

Octobre 2023

Ces vers de Victor Hugo résonnent dans ma tête « la terre pleure, le soleil froid pâle et doux vient tard et part de bonne heure » [5], les volets demeurent baissés, les rires des élèves et des étudiants se sont tus, le doute ce « spectre myope et sourd qui m'emmène errer dans le bois sombre » [6] m'envahit chaque jour davantage. Je ne reconnais plus mon reflet dans le miroir, je me demande où est ma place, où est passée cette flamme qui a toujours animé l'enseignante que je suis. Ce besoin insatiable de partager avec l'Autre aurait-il disparu ?

Un matin pluvieux, dans ma boîte aux lettres, je découvre un ouvrage intitulé Claude Simon Photographies envoyé par mon collègue grammairien de la faculté accompagné de ce bref message « En souvenir de nos longues journées d'interrogations où Simon venait toujours fourrer le bout de son nez avec son style si singulier et passionnément déroutant … ». Ne parvenant plus à écrire la moindre ligne depuis plusieurs semaines, mais fascinée depuis l'enfance par la photographie, je me hasarde dans la multitude de ces clichés en noir et blanc, ces traces d'une existence qui révèle son rapport au monde sans pourtant jamais se montrer car « la photographie possède un étrange pouvoir : celui de mémoriser ce que notre mémoire est incapable de retenir c'est-à-dire l'image de quelque chose qui n'a eu lieu, n'a existé que dans une fraction infime du temps ». Volontairement, je m'abstiens de lire la préface (la chose sera faite plus tard), je sais déjà que l'artiste ne reconstituera pas une quelconque chronologie narrative, qu'il ne se perdra pas non plus dans des représentations où le corps est platement subjectivé. Au fond de moi, j'espère tout autre chose : que Simon transforme le visible en métaphorique. Rapidement, une première photographie portant comme titre « Après l'orage » retient mon attention. Je sens mes doigts trembler en regardant cette silhouette de femme dont je ne verrai jamais les traits s'éloigner de nous après la catastrophe dans un paysage dévasté où le temps de l'apaisement n'existera jamais car il porte la trace indélébile de ce qui fut. Puis, c'est « Enveloppes de femme » qui captive mon regard, je caresse imperceptiblement cette page qui ne met pas en scène le corps féminin comme tant d'autres l'ont fait, mais cherche à restituer une présence physique presque tactile qui se fragmente sous les pliures du tissu proposant ainsi à celui qui le regarde une véritable expérience de la perception.

Je laisse le livre ouvert sur mon bureau plusieurs jours, à chaque fois que je le parcours je reconstitue mentalement les vides, les hors champs, les absences de visages. Je lis à haute voix ces titres qui loin de réduire les possibles interprétatifs rendent possibles les errances imaginatives. Puis enfin, sans même le réaliser de façon consciente, vient ce moment où je prends un crayon et une misérable feuille de brouillon pour écrire à nouveau grâce à ces images qui tiennent lieu de précieuses « genèses ». Je formule les premiers mots comme suit « il existe des brisures qui ne s'effacent pas, pourtant au-delà du vécu, il restera toujours des instantanés de présents à capturer ».

Octobre 2025

Je déambule dans Paris, je regarde cette ville que j'affectionne particulièrement avec un regard à nouveau apaisé. Au printemps dernier, j'ai découvert Le jardin des plantes, roman où j'ai d'abord été séduite par les blancs et les espaces vides laissant au lecteur cette latitude interprétative dont j'ai tant besoin. Je regrette tellement que mes étudiants se rassurent en affadissant les textes littéraires sous des pesanteurs formalistes. Avant mon départ, j'ai glissé ce livre de Simon au fond de mon sac avec l'intention d'en faire résonner les mots une fois assise en bas du labyrinthe sur les chemins ombragés qui contournent la butte, dans cet endroit unique où tant d'arbres racontent un fragment de notre Histoire. Je sais pourtant que le romancier n'évoque pas cet endroit peu fréquenté, mais je suis désormais persuadée que pour arpenter l'écriture simonienne il n'est pas nécessaire de convoquer la stricte réalité référentielle mais plutôt d'être prêt à s'engager dans une expérience exigeante relevant de l'empirique et du sensible.

Alors que mon séjour a pour visée initiale de préparer un voyage scolaire qui se déroulera au printemps suivant, je décide sans remord de repousser la visite du Panthéon pour me rendre à la place Monge. J'ai en mémoire -deux photographies de l'endroit prises par Claude Simon depuis son appartement lors de saisons différentes. C'est jour de marché, je me retrouve dans une foule de parisiens pressés et bruyants comme s'ils en oubliaient la saveur incomparable d'un moment de déambulation. Je finis par me glisser discrètement dans le recoin d'une terrasse où j'ouvre le roman pour retrouver enfin ce passage : « Derrière leurs formes ornementales (spirales, végétaux stylisés) apparaissent les feuillages épais et vert tendre des platanes qui ombragent la place ». C'est alors que l'excipit de l'Acacia me revient en mémoire comme une résonance : plus de dix ans se sont écoulés depuis ma rencontre avec cette langue qui bouleverse autant qu'elle dérange.

En fin d'après-midi, je m'octroie une escapade dans les jardins du musée Rodin, cet artiste qui comme Simon fuit l'idéalisation pour lui préférer la vérité du mouvement inachevé et la primauté de la chair. Depuis le début d'année, j'offre à mes jeunes sixièmes des moments de « lecture partagée » à partir des Mémoires d'Hadrien de Yourcenar, ils ont appris à défier cette syntaxe qui se dérobe sans cesse, ils affrontent courageusement cette écriture de soi instable et fuyante pour laisser s'exprimer leurs ressentis de lecteurs libres. Encore aux portes de l'enfance, ils vont donc prochainement découvrir le lieu où reposent les Grands Hommes puis je les mènerai vers cet endroit du 5ème arrondissement où vécu cet Autre qui ne figure pas dans les manuels de collège, que les enseignants redoutent d'aborder en classe et que l'on nomme souvent « un écrivain difficile ». Puis, nous nous installerons à l'ombre du feuillage abondant du Sophora du Japon près de la Grande Galerie de l'Evolution pour partager deux passages du Jardin des Plantes et l'ultime page de l'Acacia car « lire, c'est aller à la rencontre d'une chose qui va exister » [7]. Je sais qu'ils sont prêts, qu'ils me font confiance quand je leur affirme avec toute la conviction qui est à nouveau mienne « qu'il est des rencontres fertiles qui valent bien des aurores » [8].

Sabine Rossignol

Texte écrit à Nîmes en janvier 2026

[1] Paul Verlaine, Poèmes saturniens, 1866.

[2] Maurice Blanchot, Le livre à venir, 1959.

[3] Roland Barthes, Le degré zéro de l'écriture, 1953.

[4] Yves Simon, La dérive des sentiments, 1984.

[5] Victor Hugo, Les quatre vents de l'esprit, 1881.

[6] Victor Hugo, Les chants du crépuscule, 1835.

[7] Italo Calvino.

[8] René Char, Correspondance avec Albert Camus, 1947.

Roméo Koffi. Le suspens narratif (2025)

Christine Genin — 2026-01-19T23:20:14Z

Roméo KOFFI a soutenu sa thèse de doctorat portant sur « Le suspens narratif chez Claude Simon »
le 14 novembre 2025, à l'Université Félix Houphouët Boigny d'Abidjan (Côte d'Ivoire).

Le jury était composé de

Koffi David N'GORAN (UFHB-Abidjan), Président ;
Jean-Marie KOUAKOU (UFHB-Abidjan), directeur ;
N. Hervé COULIBALY (UFHB-Abidjan), rapporteur ;
Jean Florent Romaric GNAYORO (UPGC-Korhogo), rapporteur ;
Michel BERTRAND (Aix-Marseille Université) examinateur.

Le sujet de cette thèse, « Le suspens narratif chez Claude Simon », puise sa source dans les réflexions engagées lors du colloque organisé à l'Université Jean Jaurès de Toulouse en 2018 portant sur « Stase d'écrit, stase d'écran. Poétique du suspens narratif ». L'intérêt de cette recherche repose sur un double constat pragmatique : si le suspens est une notion conventionnellement inféodée au roman policier ou au récit d'aventure, l'œuvre simonienne – bien que qualifiée de fragmentaire, opaque et déstructurée – déploie une tension narrative constante, une attente presque physique du sens. En mettant en exergue une nouvelle forme d'écriture située aux antipodes du récit traditionnel, ce travail explore, par une approche herméneutique, les mécanismes par lesquels l'écrivain instaure une expérience de lecture immersive et énigmatique. À travers la démesure de la phrase et la fragmentation du récit, Simon invite le lecteur à une expérience singulière où le plaisir réside autant dans la découverte que la création de sens. Concrètement, cette thèse (dé)montre que l'art narratif chez Claude Simon épouse l'art du suspens en mettant en relief un récit dynamique, un processus permanent qui vacille : entre liaison et déliaison, entre rupture et suture, entre arrêt et mouvement, entre souvenirs et oublis, entre échos et silences.

Cette thèse théorise le suspens chez Claude Simon comme une expérience de la complexité. L'écrivain ne cherche pas à raconter une histoire, mais à mettre en scène la difficulté même de la raconter. Son suspens n'est pas celui de la révélation, mais celui du regard en mouvement, du sens en construction. En transformant le suspens en principe poétique, Claude Simon redonne à la littérature sa fonction la plus haute : interroger le réel plutôt que le décrire. Son œuvre invite à une lecture active, exigeante, où le lecteur devient co-créateur du sens, participant à la fois à la quête et à la tension du texte. Cette recherche ouvre enfin des perspectives vers d'autres formes artistiques – le cinéma, la musique, les arts visuels, la poésie contemporaine – où la fragmentation et la lenteur continuent de produire une esthétique de l'attente.

Présentation en vidéo
Sud24TV, 2 min. 58 s.

Agnès Cousin de Ravel. Lire Claude Simon

Christine Genin — 2025-11-20T15:15:12Z

Référence(s)

Agnès Cousin de Ravel
Lire Claude Simon
Cette conférence a été tenue à la Sorbonne, le 14 novembre 2025, à l'invitation de l'ACAP (Association Culturelle de l'Académie de Paris).
– voir sur le site de l'ACAP

La maison Simon aux Planches vers 1910 (à droite)

Introduction

Bien des lecteurs expriment la difficulté qu'ils éprouvent à lire les romans de Claude Simon qui souvent leur tombent des mains… Lui-même, a repris dans, son Discours de Stockholm, son discours de réception du Nobel « les griefs qui [lui] ont été faits d'être un auteur « "difficile" », « "ennuyeux" » , « "illisible" » ou « "confus" » [1] De même il précise qu'il est reproché à ses romans « de n'avoir ni commencement ni fin » [2], autrement dit d'être écrits de façon quasi incohérente, sans une chronologie repérable par le lecteur.

Afin d'aller au-delà de ces premières impressions, de cette appréhension, il me semble utile de mieux connaître l'écrivain, son vécu qui nourrit nombre de ses romans, et de le suivre dans ce qu'il a appelé « l'aventure du récit », son « faire », l'immense travail préparatoire d'écriture de ses romans.

Quelques éléments de sa biographie

Mieux le connaître, c'est tout d'abord appréhender ses origines familiales.
La famille paternelle de Claude Simon est originaire du Jura, le « Nord » de Claude Simon et plus précisément du petit village des Planches, à quelques kilomètres d'Arbois, le pays de Pasteur.

On possède des traces des Simon jusqu'à la 7e génération. Plus proche de Claude Simon cependant, et dans la mesure où il l'évoque dans ses romans, son grand-père paternel Claude Étienne Simon, né aux Planches le 20 février 1828, meurt le 27 avril 1908 à Arbois. Il est déclaré comme « propriétaire vigneron ». Il a épousé en 1859 Jeanne-Joséphine Chazerand (1834-1917). C'est une famille de paysans, républicaine, athée. Ils ont six enfants dont deux meurent précocement : Marie-Rosalie qui meurt à 25 ans et le petit Antoine Louis Eugène, dont les prénoms seront à nouveau donnés au père de Claude Simon, qui se noie dans la Cuisance à l'âge de six ans. Restent trois sœurs, toutes trois institutrices : Eugénie, Marie-Louise et Émilie Artémise dite « Tante Mie », qui vont jouer un rôle essentiel pour leur frère cadet, le père de Claude Simon, Antoine Louis Eugène, se dévouant corps et âme à son éducation, ambitionnant son ascension sociale puis après son décès, se dévouant à leur neveu Claude Simon.

La famille Simon a du bien qu'elle acquiert grâce au travail acharné de chacun. Elle a des prés, des champs et trois maisons. Deux maisons aux Planches et également une maison à Arbois [3], 25 Grande Rue, que les tantes remettent en état, année après année, ce dont témoignent les Carnets de comptes de Tante Mie dont Claude Simon se sert dans L'Herbe et dans sa pièce de théâtre La Séparation. C'est aux Planches et à Arbois que Claude Simon est venu en vacances jusqu'à la fin de son adolescence.

Antoine Louis Eugène Simon naît à Arbois le 27 juillet 1874. Au lycée Pasteur à Arbois, c'est un élève remarqué par ses professeurs qui convainquent son père de lui faire poursuivre des études. Peu avant le concours d'entrée à Polytechnique, il fait une chute de cheval et renonce à s'y présenter. En septembre 1895, il intègre Saint-Cyr, puis fait une carrière d'officier dans les colonies.

La famille maternelle de Claude Simon est originaire de Perpignan, le « Sud », et y vit. Suzanne Joséphine Louise Denamiel (de Namiel), née le 8 novembre 1877, troisième fille d'une famille de petite noblesse, royaliste, catholique, propriétaire de vignobles et d'un hôtel particulier 12, rue de la Cloche d'Or, descend par sa mère, Louise Marianne Lacombe Saint-Michel (1852-1922), d'une famille de tradition militaire, propriétaire de vignobles et vivant à Perpignan. Son père, Alfred Gustave Denamiel est ingénieur des Ponts-et-Chaussées. Claude Simon, par sa mère, est le descendant du général Jean-Pierre Lacombe-Saint-Michel, qui a joué un rôle important pendant la Révolution et dont les mémoires vont nourrir certains romans comme Les Géorgiques.

Pendant les quatre ans de fiançailles imposées par la famille de la jeune fille, Antoine Simon, puisqu'il est officier dans la coloniale, lui envoie des cartes postales de tous les lieux où l'armée l'envoie : Port-SaÎd, Suez, Aden, Singapour, Saigon... Cette correspondance sera un des matériaux du roman Histoire. Le mariage est célébré à Perpignan le 8 février 1910.

Le couple part à Madagascar où est nommé Antoine Simon. Leur fils Claude naît le 10 octobre 1913 à Tananarive. Le couple et l'enfant reviennent en vacances à Arbois en juillet 1914. Ils retournent précipitamment à Perpignan quand Antoine Simon est mobilisé et quitte sa famille le 4 août 1914. Il meurt au combat dans le combat de la forêt de Jaulnay dans la Meuse, le 27 août 1914. Son épouse est désespérée. Elle mourra d'un cancer le 5 mai 1925. Les tantes Simon s'occuperont de leur neveu pendant des années. De l'enfance à l'adolescence, il passera toutes ses vacances d'été chez elles aux Planches.

Orphelin, Claude est pris en charge par son oncle maternel Paul Codet, officier, sous-directeur du musée de l'Armée aux Invalides, qui lui fait donner des cours d'équitation. Claude grandit entre la famille de son oncle à Paris, la famille Carcassonne à Perpignan, les demoiselles Simon à Arbois. Il hérite d'une propriété viticole près de Perpignan et vit des revenus de ses vignes données en fermage. Après ses études à Paris, il envisage une carrière de peintre car il peint très bien. Il fréquente avec Renée Clog, sa future épouse, l'atelier du peintre cubiste et critique d'art André Lhote. Tous deux s'initient au cubisme, visitent expositions et musées, s'enthousiasment pour Picasso, vont peindre une partie de l'année à Collioure.

Peu après la guerre, Claude renonce à peindre, comprenant qu'on ne rivalisait pas avec Picasso et se met à écrire car, comme il le dira plus tard avec beaucoup d'humour, reprenant une répartie de Samuel Beckett, il n'était « Bon qu'à ça » !

Excellent cavalier il est incorporé au 31e régiment de Dragons, une unité de cavalerie, en tant que cavalier de 2e classe. Il est mobilisé en 1939 et en mai 1940, son bataillon qui combat à cheval est anéanti par les chars et l'aviation allemande. Restent trois survivants dont lui. Il est fait prisonnier, envoyé au Stalag IV B de Mulleberg en Allemagne. Il parvient par un subterfuge à être transféré en France et à s'échapper. Il entre dans la Résistance. Ces événements tragiques sont la matrice de La Route des Flandres. On les retrouve également dans L'Acacia.

Claude Simon rappelle ainsi dans sa conférence Écrire, quelques éléments de sa formation :

« Enfin, pour compléter cette formation (ou, si l'on préfère, cette malformation...), après avoir eu en Espagne Républicaine un aperçu de ce que peut être une révolution, j'ai, comme beaucoup d'habitants de la vieille Europe, eu la chance (car c'en est une si l'on s'en sort vivant et entier...) d'avoir aussi un aperçu de ce qu'est la guerre (aperçu rapide mais assez spectaculairement brutal : je servais en effet dans un régiment de cavalerie montée et mon régiment a été l'un de ceux que les états-majors sacrifient froidement à l'avance), la « chance » ensuite de connaitre ce qu'est la captivité, la faim, le total dénuement physique et moral, puis, quelques années après, de faire l'expérience d'une longue maladie qui m'a condamné à rester plusieurs mois allongé dans un lit. » [4]

Les romans de Claude Simon portent des traces nombreuses de sa vie, lignes de fond de ses romans. Pour autant, ses romans relèvent-ils de ce qu'on appelle l'« autofiction » ou de l'autobiographie ? La question est vaste et divise les chercheurs d'autant qu'il a été reproché à Claude Simon son formalisme en particulier dans le roman Triptyque. Il est vrai que, si les romans de Claude Simon étaient des autobiographies ou des autofictions, sans doute seraient-ils d'une approche plus aisée pour une partie des lecteurs car nombreux sont ceux qui ont quelques réticences à les lire.

Aperçu de l'œuvre de Claude Simon

Son œuvre lui vaut le Prix Nobel de littérature en 1985 alors qu'il a déjà publié, depuis son premier roman, Le Tricheur, en 1945, treize romans dont :

Le Sacre du printemps (1954)
Le Vent (1957),
L'Herbe (1958) dont l'unique pièce de théâtre de Simon, La Séparation, en 1963, est issue.
La Route des Flandres (1960)
Histoire (1967)
Triptyque (1973) qui nourrit un court métrage L'Impasse, dont une partie se tourne aux Planches du 20 au 24 mai 1975.
Les Géorgiques (1981)
Orion aveugle en 1970 (des pensées, des images suscitées par les tableaux ou les images, photos, illustrations tirées de revues.
Et après le Nobel :
Photographies, 1937-1970 (1992). Photos faites par Claude Simon.
Et enfin, de nombreux textes de conférences dans lesquels il explique sa conception de l'écriture en particulier dans le Discours de Stockholm (1986).
Et après le Nobel, en particulier :
L'Invitation (1987)
L'Acacia (1989)
Le Jardin des Plantes (1989)
Le Tramway (2001)

Pourquoi écrire ?

Claude Simon n'écrit pas pour tel ou tel lecteur ni pour une certaine catégorie de lecteurs. Il l'affirme vigoureusement dans un entretien accordé à la chercheuse Christine Genin le 3 janvier 1990 : « Comment pourrais-je penser à un lecteur lorsque j'écris ? Je ne vends pas des automobiles ou des boites de conserve et je ne fais pas d'études de marché. Si j'en faisais, j'écrirais comme Sartre ou comme Françoise Sagan. » [5]

Dans cette perspective, lors d'une conférence prononcée à l'Université de Bologne en 1989, il refuse une littérature qui se donne pour objectif de délivrer « un enseignement pratique, de […] montrer par exemple les chemins de l'Espoir ou de la Liberté » [6], en clair une littérature engagée au sens sartrien du terme, une littérature qui prétendrait modifier le cours de l'histoire. Il n'y a chez lui aucune volonté de faire une démonstration quelconque d'une réalité sociale ou historique. Il ajoute :

« Si Balzac, si Stendhal, Zola ou même Faulkner ont, avant de se mettre à écrire, une idée ou des idées à communiquer (à « exprimer » comme l'on dit) sur le sens de la vie, le monde, la société, pour moi, écrire c'est seulement chercher par et dans cette langue qui me constitue en tant qu'être parlant et pensant, comment s'associent les éléments apparemment dispersés de ce magma d'émotions, de sensations et de souvenirs qui me constituent en tant qu'être sensible […]. » [7]

Écrire, c'est donner sens à son existence, à lui dont la vie a été hantée par la mort des êtres chers qui l'entouraient. En écrivant, il se voit, dit-il, « confronté à deux choses : d'une part le trouble magma d'émotions, de souvenirs, d'images qui se trouve en moi, d'autre part la langue, les mots que je vais chercher pour le dire, la syntaxe par laquelle ils vont être ordonnés et au sein de laquelle ils vont en quelque sorte se cristalliser » [8].

Puis, il ajoute : « Plus ou moins consciemment, par suite des imperfections de sa mémoire, l'écrivain sélectionne subjectivement, choisit, élimine, mais aussi valorise entre cent ou mille quelques éléments d'un spectacle. » [9]

À sa table de travail, l'écrivain crée une autre réalité en puisant dans toute la puissance et toutes les ressources métaphoriques du langage, en puisant également dans de nombreux documents qu'il a lus, des témoignages, des archives et dans ses souvenirs.

Qu'est-ce qu'écrire ?

Écrire, se mettre à sa table de travail devant la page blanche, s'apparente pour Claude Simon, qui ne croit pas à l'inspiration poétique, au travail de l'artisan. C'est un « faire » qui demande du temps et du labeur. Valéry l'avait affirmé avant lui, l'écrivain est celui qui travaille, qui fabrique, qui fait. C'est au cœur du travail de la langue que l'écrivain doit tout réinterpréter en se ré-immergeant dans son histoire individuelle, dans le tissu de ses sensations comme dans la culture jusqu'à retrouver la nature.

Cependant, il est quasiment impossible d'écrire ce qui a été vécu. Si l'écrivain se plonge dans les profondeurs de sa mémoire, c'est dans le présent de l'écriture que s'opère la réminiscence. Dans les premières pages du Vent, paru en 1957, Claude Simon évoque la difficulté de rendre compte du vécu dans l'écriture. Il l'exprime ainsi :

« et maintenant, maintenant que tout est fini, tenter de rapporter, de reconstituer ce qui s'est passé, c'est un peu comme si on essayait de recoller les débris dispersés, incomplets d'un miroir, s'efforçant maladroitement de les réajuster, n'obtenant qu'un résultat incohérent, dérisoire, idiot, où peut-être seul notre esprit, ou plutôt notre orgueil, nous enjoint sous peine de folie et en dépit de toute évidence de trouver à tout prix une suite logique de causes et d'effets là où tout ce que la raison parvient à voir, c'est cette errance, nous-mêmes ballottés de droite et de gauche, comme un bouchon à la dérive ... et c'est tout » [10]

Plus loin dans ce même roman, le narrateur note qu'on ne sait jamais « ce qui fait ressurgir, intolérable et furieux, non pas le souvenir […] mais, abolissant le temps, la sensation elle-même, chair et matière, jalouse, impérieuse, obsédante » [11]
La sensation, surgie abruptement, involontairement s'impose sans qu'on l'appelle. Ainsi, écrire, c'est retrouver dans le langage le mouvement, la dynamique, l'incohérence du vécu.

Le livre naît donc du « présent de l'écriture » [12]. Simon précise sans sa Préface à Orion aveugle [13] :

« Je ne connais pour ma part d'autres sentiers ouverts à la création que ceux ouverts pas à pas, c'est-à-dire mot après mot, par le cheminement même de l'écriture.
Avant que je me mette à tracer des signes sur le papier il n'y a rien, sauf un magma informe de sensations plus ou moins confuses, de souvenirs plus ou moins précis accumulés, et un vague – très vague – projet.
C'est seulement en écrivant que quelque chose se produit, dans tous les sens du terme. » [14]

Il ajoute : « Si aucune goutte de sang n'est jamais tombée de la déchirure d'une page où est décrit le corps d'un personnage, si celle où est raconté un incendie n'a jamais brûlé personne, si le mot sang n'est pas du sang, si le mot feu n'est pas le feu, si la description est impuissante à reproduire les choses et dit toujours d'autres objets que les objets que nous percevons autour de nous, les mots possèdent par contre ce prodigieux pouvoir de rapprocher et de confronter ce qui, sans eux, resterait épars. […] » [15]

Écrire est une expérience de vie, c'est rendre quasiment palpable aux yeux du lecteur un vécu transmué par l'écriture. Ainsi, dans le roman Histoire : « Comment ? Peur ? Si j'avais… Je ne sais pas. Peut-être est-ce comme cela que ça s'appelle une sensation de nausée » [16].

Et quelques pages auparavant, toujours dans Histoire, le mot « obus » :

« … entre le lire dans les livres ou le voir artistiquement représenté dans les musées et le toucher et recevoir les éclaboussures c'est la même différence qui existe entre voir écrit le mot obus et se retrouver d'un instant à l'autre couché cramponné à la terre et la terre elle-même à la place du ciel et l'air lui-même qui dégringole autour de toi comme du ciment brisé des morceaux de vitres, et de la boue et de l'herbe à la place de la langue, et soi-même éparpillé, et mélangé à tellement de fragments de nuages, de cailloux, de feu, de noir, de bruit et de silence qu'à ce moment le mot obus et ou le mot explosion n'existe pas plus que le mot terre, ou ciel, ou feu, ce qui fait qu'il n'est pas possible de raconter ce genre de choses qu'il n'est pas possible de les éprouver de nouveau après coup, et pourtant tu ne disposes que de mots, alors tout ce que tu peux essayer de faire… » [17].

Car les mots, générant d'autres mots, s'associant à eux, et dit-il : « sont autant de carrefours où plusieurs routes s'entrecroisent. […] Chaque mot en suscite (ou en commande) plusieurs autres, non seulement par la force des images qu'il attire à lui comme un aimant, mais parfois aussi par sa seule morphologie, de simples assonances qui, de même que les nécessités formelles de la syntaxe, du rythme et de la composition, se révèlent souvent aussi fécondes que ses multiples significations. » [18]

L'écrivain à sa table de travail est soumis au pouvoir de la langue, des mots qui l'entrainent sur des voies inattendues pour lui. De là l'idée que l'écrivain, quand il se met à sa table de travail, a un double objectif : celui de se laisser porter par les mots, les figures, les images qui lui viennent tout en les ordonnant. Le roman n'est pas pour Simon au sens traditionnel un récit d'aventures plus ou moins héroïques mais « l'aventure singulière du narrateur qui ne cesse de chercher, découvrant à tâtons le monde dans et par l'écriture. » [19]

L'archive et le vécu, les matériaux bruts de l'écriture

Pour écrire ses romans, Claude Simon a disposé de nombreuses sources que ce soit des souvenirs de famille, des expériences qu'il a vécues et dont il garde la mémoire ou des documents d'archives, archives officielles ou archives familiales. Elles en sont la matrice, la matière. C'est présent, à des degrés divers, dans tous ses romans. L'Herbe, roman paru en 1958, La Route des Flandres paru en 1960, Triptyque, paru en 1973 et L'Acacia, paru en 1989 en procurent de nombreux exemples.

Documents d'archives

Claude Simon puise dans les archives familiales comme, par exemple, la correspondance de son ancêtre maternel Jean-Pierre Lacombe Saint-Michel (1751-1812) pendant la Révolution française et jusqu'à l'Empire, courriers envoyés aux autorités de l'époque, à tel Ministre ou même à l'empereur [20], qui constituent le matériau d'écriture des Géorgiques (1981). Ou les Carnets de Tante Mie de 1922 à 1952 au cœur de L'Herbe, carnets de comptes que sa tante tenait scrupuleusement quasiment au quotidien. Ou encore, les cartes postales que se sont envoyées ses parents et surtout celles envoyées par son père à sa mère pendant les quatre années de fiançailles, autour desquelles il dit avoir longtemps « tourné » avant d'en faire la matière même de son roman Histoire.

Claude Simon a lui-même sollicité le dossier militaire de son père contenant le rapport de l'Armée qu'il a demandé par courrier en date du 10/07/83 au Ministère de la Défense, sur la mort de son père et sur les jours qui l'ont précédée. Ainsi, dans L'Acacia, Claude Simon note avec précision les pertes humaines de l'armée française : « Parvenu le 22 août au village de Jamoigne-les-Belles, en Belgique, le régiment perdit dans la seule journée du 24 onze officiers et cinq cent quarante-six hommes sur un effectif total de quarante-quatre officiers et trois mille hommes. Après s'être replié pendant les journées du 25 et du 26, il reçut l'ordre de se déployer à la lisière de la forêt de Jaulnay où, au cours du combat qu'il livra le 27, les pertes s'élevèrent à neuf officiers et cinq cent cinquante-deux hommes. » [21]

Claude Simon a disposé également d'archives familiales. L'une d'elles, la lettre que Louis Simon, engagé dans le combat envoie à sa mère et à ses sœurs le 17 aout 1914, est un document très émouvant :

« Chers parents,
Suzanne a dû vous dire déjà que ma destination initiale que je vous avais télégraphiée à mon arrivée à Perpignan avait été changée peu après et que j'étais parti dans une autre direction. J'ai attendu pour vous écrire que l'avis de Suzanne vous soit parvenu pour que vous ne soyez pas trop surprises.
Je me porte toujours très bien et jusqu'à présent nous n'avons manqué de rien. Toutes les opérations se sont faites jusqu'ici dans le plus grand calme et l'ordre le plus parfait et personne ne doute du succès final. On trouve seulement au régiment que ça ne marche pas assez vite et les hommes sont impatients d'action. J'ai une belle compagnie au grand complet bien entrainée, bien encadrée et qui fera de belle besogne.
Ne soyez pas surprises si je ne vous donne pas des renseignements sur la région où je me trouve. On nous a prévenus que toutes les lettres sont ouvertes et que celles seraient brûlées qui contiendraient des indications concernant l'emplacement et les mouvements des troupes. J'espère que bientôt cette défense sera levée et que je pourrai vous écrire plus librement.
Quant aux opérations de guerre, nous ne savons rien sinon que les Allemands ne bougent pas, que tous les petits engagements ont toujours été à notre avantage et que personne à l'armée ne doute du succès final.
S'il m'arrivait un malheur, vous pouvez vous dire que j'ai fait largement mon devoir et vous le direz à Claude plus tard qui me remplacera auprès de vous.
Mais il n'est pas question de cela pour le moment et je n'y pense même pas.
Il est tard et je vais me coucher.
Je vous aime et vous embrasse bien tendrement,
Louis »

Louis Simon mourra dix jours plus tard.
L'état d'esprit de ce courrier est traduit ainsi dans L'Acacia : « De sorte qu'en prenant connaissance au fur et à mesure de leur montée vers le nord (d'abord dans le train, puis par la route) des premières informations sur la bataille engagée (du moins celles que l'on voulait bien leur communiquer - ou celles qu'ils pouvaient deviner à travers les communiqués), ce fut sans doute tout juste si dans leur conversation, leur manière de tirer sur leurs cigares […] dans leur comportement, quelque chose laissa paraître un imperceptible changement : pas encore inquiets : simplement soucieux […] » [22].

Il y a cependant un risque à recourir aux documents, aux archives, aux témoignages. Dans Le Jardin des Plantes, Claude Simon reproduit le courrier qu'il a reçu d'un ex-colonel au 8e Dragons, qui a lu La Route des Flandres et qui lui dit avoir été frappé par la ressemblance entre les faits racontés et ce que lui-même a vécu. Il reprend ensuite la critique qui lui a été faite lors du Colloque de Cerisy en juillet 1971 de « retomber dans les erreurs, (l'ornière) d'un naturalisme vulgaire ?) » [23]
Contre-exemple de ce qui pourrait passer pour un « naturalisme vulgaire », le roman L'Herbe.

Les carnets de comptes de Tante Mie

La Séparation, l'unique pièce de Claude Simon, s'inspire très directement du roman L'Herbe, lui-même nourri des Carnets de comptes de Tante Mie. La pièce a été jouée en 1963 au Théâtre de Lutèce. Elle l'est à nouveau, mise en scène par Alain Françon, aux Bouffes-Parisiens (24/09/2025-04/01/2026).

La trame narrative de L'Herbe se structure autour de la mort d'une vieille femme, Marie alias Tante Mie, décédée en 1955, peu avant que Claude Simon se mette à écrire ce roman. L'action est condensée en dix jours de son agonie. Marie vit avec son frère Pierre et sa belle-sœur Sabine, dans leur maison de campagne située non loin de Pau, depuis qu'elle a fui en hâte dix ans auparavant sa maison située « à sept cent kilomètres de là » [24], et est arrivée au terme d'un voyage en train de trois jours, fuyant les envahisseurs allemands et « se tenant donc là avec ce sourire, cet air de s'excuser, un peu confuse, un peu honteuse, disant : "Suis-je donc bête !", disant : "J'ai pris peur. Ils ne m'auraient pas fait de mal, bien sûr, mais quand on a dit qu'ils étaient déjà à Dôle ; j'ai pris peur", disant : "Si c'est possible. Etre bête à ce point. Croyez-vous. Une vieille femme comme moi…" » [25]
répétant ces phrases pour s'excuser de la gêne occasionnée.

Le vieux couple (qui s'est marié en « 1910 » [26] dans le roman comme dans la réalité) est quelque peu décrépi, plantureux, bouffi, empâté. Sabine, fille de la bonne bourgeoisie de Pau, pour qui l'argent ne compte pas, persuadée que son mari la trompe, ne peut s'endormir le soir qu'en buvant sa dose de cognac. Lui, ancien Normalien professeur d'Université à la retraite, a été élevé par ses sœurs ainées qui l'ont élevé comme elles auraient élevé leur propre fils si elles en avaient eu, et l'ont poussé à faire des études comme leur propre père l'avait fait pour elles. Le grand-père est évoqué ainsi :

« (le vieux paysan illettré qui avait pensé, cru que ses enfants, en même temps qu'ils apprendraient le secret de ces signes qu'il n'avait, lui, jamais pu déchiffrer ni tracer, acquerraient, s'approprieraient du même coup tout ce… qui sait quoi ? en tout cas quelque chose dont lui-même avait été frustré […] guignant, ambitionnant non le pré du voisin, un meilleur attelage de bœufs, une vache de plus dans l'étable, mais ce qui, devait-il penser, pouvait permettre de se passer de prés, de bœufs, de sueur : pénétré, imbu d'une superstitieuse confiance dans ces mots qu'il ne pouvait qu'entendre et prononcer […] c'est-à-dire le savoir, la science, ce que renferment les livres » [27].

Ils ont un fils, Georges, qui vit aussi avec eux, qui perd beaucoup d'argent au jeu, et s'est lancé dans la plantation de poiriers dont les fruits pourrissent sur pied. Il a une épouse Louise qui pense partir avec son amant.

Bref, une certaine image de décrépitude et de grande banalité du quotidien. Au fil des dialogues souvent décousus, des bribes de conversations entre Sabine et Louise, entre Sabine et Pierre le soir dans leur chambre (Louise les entend car sa chambre jouxte la leur), et au gré des râles de plus en plus puissants de Marie, émergent des notations, des images, des souvenirs (ces souvenirs sont ceux de Claude Simon aussi) qui participent à la narration et rendent sensible le passage du temps. Le passé de la tante agonisante prend forme dans l'évocation qu'en fait son entourage.

Georges, le neveu de Marie, évoque ses vacances enfant chez sa tante dans « l'immense et froide maison, aussi vaste et froide qu'une caserne, […] dans une sorte de tombeau démesuré et pharaonesque à la succession de chambres inutiles ». [28]

Il parle d'elle en ces termes : « "Rien qu'une vieille femme. Une vieille fille. Rien d'autre. Une vieille fille simplement en train de mourir de vieillesse dans son lit. Si tant est qu'elle n'ait jamais vécu, si tant est que tout ce qu'elle ait connu de la vie ne soit pas autre chose qu'une mort, si tant est qu'elle ne soit pas déjà morte depuis des années et des années." » [29]

Elle a une sœur « "Eugénie" (c'était le nom de l'aînée) » [30] déjà décédée. Sa vie se mesure dans ses carnets de comptes de « (1924, ou 1912, ou 1937) » [31] que Louise lit « page après page, année après année, […] tournant les épaisseurs du temps » [32].
Quelques lignes rappellent la vie d'avant la guerre : « Reçu de Mr. Debourg, 90 Fr pour indemnité (Pré du Brû de Corne [33]) » [34] ou « Location du pré de Boichailles 75 francs. […] Chute de neige dans la soirée et toute la nuit, au matin il y avait 40 cm, le toit du petit appentis contre le bûcher s'est effondré. » [35]
Et plus loin, il est question de « la tranquille énumération, addition et soustraction de loyers, de traitements – et plus tard de retraite – de mandats, d'affouages de bois, de pelotes de laine, de location de champs, de ventes de noix, de notes de fumistes ou de plombiers […] » [36]
Autrement dit : « page après page, la terrifiante répétition, la terrifiante suite des jours, […] le lent passage du temps, […] le retour périodique et saisonnier des différentes espèces de fruits, les invariables achats saisonniers de sucre pour les confitures ou de vinaigre pour les cornichons […] » [37]

L'opposition entre les personnages de Sabine et Pierre et de ses sœurs, est discrètement soulignée par l'évocation des lieux au gré de quelques événements. La tante « allant solitaire, voûtée, par les chemins boueux, durcis ou poussiéreux : la même promenade, les mêmes haies dépouillées ou verdoyantes qui la voyaient passer, enjambant les flaques d'eau, traversant des plaques de gel ou musant le long des fossés, des buissons de mûres qu'elle cueillait, avalait furtivement » [38]
Rien à voir avec le jardin de la propriété de Sabine avec « sur la table de rotin où se trouve le même plateau avec la théière bleue et les rafraichissements » [39] et Sabine « renversée dans [un] fauteuil, s'éventant, la main aux doigts chargés de bagues » [40] avec son éventail.

Toute cette matière romanesque est cependant retravaillée avec une grande minutie et c'est ce dont témoignent les manuscrits des romans de Claude Simon.

Le faire de l'écrivain

Les manuscrits

Claude Simon a fait, pour chacun de ses romans, un travail préparatoire très important dont il est possible en consultant les manuscrits conservés à la Bibliothèque Jacques Doucet à Paris. Claude Simon a noté, dans un certain nombre de manuscrits et pratiquement sur chaque feuillet la date de son écriture, ce qui permet de suivre l'évolution de son travail au fil des mois, la genèse de ses romans, puis la construction très pensée de tous les fragments ainsi obtenus, travail préparatoire à la rédaction du texte qui, ensuite, est dactylographié par son épouse Réa, puis remis à son éditeur Jérôme Lindon. Tout le travail préparatoire permet de prendre la mesure de la construction du roman qui paraît souvent difficile à saisir par les lecteurs.

Les manuscrits portent la trace des souvenirs d'enfance, de la guerre, des récits qu'il a entendus ou sollicités ou recueillis et de ses propres souvenirs. Il les commente, les annote, les interroge.
Certains feuillets portent témoignage du questionnement constant que Claude Simon fait à propos de son écriture. Voici quelques exemples :

Dans le manuscrit d'Histoire, il s'interroge sur la construction du récit :
« Il y a naturellement diverses façons de concevoir la construction d'une « histoire »
Tout dépend de la ~~façon~~ manière dont chacun appréhende ce qu'on appelle la « réalité ».
Sans doute dans certains esprits se forme une image de la « réalité » ordonnée (ou coordonnée) dans une succession linéaire, chronologique (phrase barrée rendue illisible) et continue. […]
Dans la marge gauche, deux mots entourés de rouge : « cohérence » « cohésion ».
Phrase entourée de rouge : « Pour mon compte c'est au contraire par leur valeur, leur qualité émotionnelle que se groupent les images « imprimées » laissées en moi par la « réalité ». (souligné en rouge) [41]

Il s'interroge sur le fonctionnement même de son écriture. Dans Triptyque par exemple des notations portent sur l'énonciation telles que : « On m'a dit. On a dit. J'ai entendu qu'elle disait (qu'elle s'est aperçu et elle est allée fermer la porte et je n'ai plus rien entendu (parlait maintenant à voix basse) « Notes » « Rapports » [42]

Ou encore une interrogation sur la question du point de vue. Un exemple à propos du clocher des Planches :
« De la grange on peut voir le clocher. Du pied de la cascade on peut aussi voir le clocher mais pas la grange ? Du haut de la cascade on peut voir à la fois le clocher et le toit de la grange. De l'église on ne peut pas voir la cascade mais on peut entendre le bruit d'eau son bruit. » [43]

Dans le roman, la notation est quasiment reprise : « De la grange, on peut voir le clocher. Du pied de la cascade on peut voir aussi le clocher mais pas la grange. Du haut de la cascade on peut voir à la fois le clocher et le toit de la grange. […] Le bruit de la cascade est répercuté par les versants abrupts de la vallée et les rochers. » [44]

Dans le manuscrit du Jardin des Plantes, dès les premiers feuillets, Claude Simon ajoute en marge des adjectifs, des adverbes « spontanément » [45], des noms qui viennent préciser une évocation, des articulations logiques du type « Ainsi » [46]

De façon plus remarquable, assez fréquemment, Claude Simon apprécie son premier jet.
En marge et entouré en rouge dans le manuscrit de Triptyque : « Bonne attaque continuer comme ça » [47]
À propos de la mort de son père, il note dans le manuscrit de L'Acacia : « Attaque riche, « informatique » [48]
Et en marge d'un feuillet du Jardin des Plantes : « Naturellement ne pas expliciter tout cela. » ou encore « Cette fois ça y est !... » [49]

Ou le 22/06/91 dans ce même manuscrit du Jardin des Plantes, en marge gauche en rouge et entouré : « ANCRER le récit (un mot illisible) dans un passage consacré à André Breton parlant de Dostoïevski. » [50]
Ou plus tard, dans le même manuscrit, une précision pour lui-même à partir d'une série de mots « À ÉCRIRE » [51]

Sa recherche porte également sur des descriptions, par exemple dans Triptyque, le village des Planches : « Rien ~~ne ressemblait moins (n'était plus opposé à)~~ différait plus de ce Midi méditerranéen où je vivais enfant que ce Jura pour lequel l'été je partais presque aussitôt la fin de la classe : le hameau aux longs toits de tuiles mauves, au fond de la vallée encaissée dominée par des murailles rocheuses […] » [52]

Elle porte aussi sur le fond même du récit. Dans le manuscrit de L'Acacia, à propos du départ de son père à la guerre et l'annonce de sa mort :
« Notes « Départ de mon père » (souligné en rouge) :
« Le 3 ou 4 aout, dans l'après-midi, la famille réunie (ajout avec mon père et ma mère (revenus des Planches) dans la chambre de Mé qu'elle prêtait à mes parents lorsqu'ils étaient là […] »
Et quelques « Questions : couleur de l'uniforme de mon père ? Où a été ma mère après son départ ? Conversation ? Mon père s'efforçant sans doute de la rassurer ? » [53]

Et dans L'Acacia : « […] il se retournait, les embrassait tour à tour, se penchait, disait d'un ton mi-grondeur mi-plaisant à la plus jeune des deux fillettes (des deux vieilles dames maintenant) dans leurs robes à col marin : "Toi, tu es verte ! " », lui tapotant la joue, souriant, parcourant ainsi la véranda dans toute sa longueur, puis s'immobilisant devant le fantôme rigide, au visage vidé de sang, debout entre lui et la porte du palier, qui dit seulement : « A moi le dernier. » [54]

Et un peu plus loin, dans le même feuillet, d'autres questions à propos de l'annonce de la mort de son père :
« Question : ma mère est-elle restée à Vernet ou est-elle revenue en ville ou à Canet ? A-t-elle été à Arbois ? Quelle date ? (mon père tué le 27 août nouvelle de sa mort arrivée quand ?) »
Avec en marge la mention suivante : « chaleur, décor de théâtre, assistant aux corridas (mise à mort) » (L'Acacia, SMN 16 (1) 50/503 « 27 novembre 82 ». Notation qui va donner au passage dans le roman sa tonalité.

Le récit de la mort du père est repris plus loin dans les feuillets manuscrits.
En bref, les manuscrits sont des sources d'informations précieuses pour appréhender le faire de l'écrivain. Ainsi, deux axes suggérés par Simon dans ses manuscrits et dans ses conférences se permettent de mieux appréhender l'écriture de ses romans : leur composition et la description.

Deux axes de travail

La composition du roman

Dans une conférence intitulée L'absente de tous bouquets prononcée à Genève le 21 mai 1982, Claude Simon déclare que, si dans un roman de Balzac ou de Stendhal, les événements s'enchainement de façon quasi linéaire, dans le roman tel qu'il le conçoit : « Le roman ne cesse d'être le récit d'une ou plusieurs aventures en même temps et dans la mesure où il est aussi l'aventure d'un récit. » [55]

Claude Simon propose l'axiome suivant car l'émotion est inséparable de la langue. « L'écrivain ou le peintre narrent (ou représentent) leur émotion, et cette émotion est inséparable du matériau qu'ils travaillent (et qui les travaille) » [56].

Cette insistance sur la primauté des émotions implique qu'il n'y ait pas de chronologie comme dans un roman de Balzac par exemple et de ce fait, en lisant les romans de Simon, le lecteur peut avoir l'impression qu'il n'y a « ni commencement ni fin », ce qui rend leur lecture parfois déroutante. Il est vrai que les « nécessités formelles de la syntaxe, du rythme et de la composition » n'impliquent pas un récit selon une chronologie bien définie mais une construction romanesque très rigoureuse qui se tient. Pour exemple, la construction de son roman L'Acacia met en évidence, au gré des douze chapitres, le croisement de deux vies, celle du père de Claude Simon et la sienne. Les titres des chapitres en sont le signe :
I. 1919
II 17 mai 1940
III 27 août 1914
IV 17 mai 1940
V 1880-1914
VI 27 août 1939
VII 1982-1914
VIII 1939-1940
IX 1914
X 1940
XI 1910-1914-1940…
XII 1940

En clair, les chapitres ne se succèdent pas selon l'ordre chronologique et le fait que les chapitres II et IV aient le même titre « 17 mai 1940 » et de même les chapitres X et XII « 1940 » ne relèvent pas d'une négligence ou d'une quelconque répétition mais cela souligne l'importance d'une date, d'une année autour de laquelle se construisent, s'agglutinent de nombreux souvenirs qui diffèrent dans chacun des chapitres. Les titres des chapitres III et VI portant tous deux le même jour « 27 août » - le chapitre III : « 27 août 1914 » et le chapitre VI « 27 août 1939 » mettent le lecteur sur le chemin d'une coïncidence qui, dans le roman, se révèle tragique.

C'est la monstrueuse épée de Damoclès de la coïncidence des dates pour celui qui est désigné comme « (le brigadier) ». « Et maintenant il allait mourir. » [57] Puis, vers la fin de ce chapitre : « Et maintenant tout cela était loin, fini, et il allait mourir [...] » [58] Son sort est scellé. Tout semble chez Simon se nouer là, se rapporter à ce coup du sort dont les romans seraient d'infinis développements, d'infinis ressassements, d'innombrables fragments. Le plan général du roman et sa composition interne en plans qui se nouent, se croisent et s'entrechoquent renforcent la dé-construction du temps et sa fragmentation.

Plus précisément, le chapitre III « 27 août 1914 » évoque l'histoire du régiment du père de Claude Simon et son engagement les premiers jours de la guerre. La mort du père y est ensuite évoquée ainsi :

« Parmi ceux qui tombèrent dans le combat du 27 août se trouvait un capitaine de quarante ans dont le corps encore chaud dut être abandonné au pied de l'arbre auquel on l'avait adossé. C'était un homme d'assez grande taille, robuste, aux traits réguliers, à la moustache relevée en crocs, à la barbe carrée et dont les yeux pâles, couleur de faïence, grands ouverts dans le paisible visage ensanglanté fixaient au-dessus des feuillages déchiquetés par les balles dans lesquels jouait le soleil de l'après-midi d'été. Le sang pâteux faisait sur la tunique une tache d'un rouge vif dont les bords commençaient à sécher, déjà brunis, disparaissant presque entièrement sous l'essaim de mouches aux corselets rayés, aux ailes grises pointillées de noir, se bousculant et montant les unes sur les autres, comme celles qui s'abattent sur les excréments dans les sous-bois. La balle avait emporté le képi et l'on pouvait encore voir dans les cheveux englué de sang le sillon laissé par le peigne qui le matin même avait tracé avec soin la raie médiane encadrée de deux ondulations. […] » [59]

Juste après ce passage, sont mis en scène la formation du père de Claude Simon depuis le collège, son grand-père analphabète, dont il a été question dans L'Herbe, ses tantes institutrices consacrant leurs loisirs à la culture des champs que la famille possédait, l'histoire de la famille, les visites à leur frère à l'hôpital après sa chute de cheval, mais aussi la mère de l'écrivain accompagnée des tantes et de son fils, cherchant le corps de son époux sur le champ de bataille en 1919 : « une folle dans des campagnes et des bois dévastés par une tornade géante à la recherche de son corps (ou du moins ce qui pouvait en rester) et lui donner sépulture […] la veuve aux voiles de crêpe qui faisait célébrer des messes […] » [60]

C'est d'ailleurs elle qui nourrit le chapitre I dans lequel elle cherche après la guerre le lieu exact de la mort de son mari. Puis retour au père de Claude Simon après sa chute de cheval, etc.
Le chapitre, comme le fait tout le roman, enchaîne les souvenirs, les épisodes, non selon la chronologie des événements mais selon les images qui viennent et en appellent d'autres. Pour nous lecteurs, bien sûr, ce principe de composition exige de nous défaire de nos habitudes de lecture et de nous laisser porter par le texte, par la succession des images, des scènes. Cette modalité de lecture ressemble fort à celui que chacun peut éprouver en se laissant porter par son imagination, par ses sensations, par des souvenirs ou par la remémoration d'un échange à bâtons rompus avec un proche.

Comme en écho à cette mort du père, son départ à la guerre dans le chapitre IX du roman intitulé « 1914 » :

« la séparation, le départ, le cheval dans la cour, l'homme harnaché pour la guerre, la famille au balcon de la véranda et elle au premier rang, au milieu, comme dans une loge de théâtre, comme lorsqu'elle assistait à Barcelone à ces spectacles sanglants et cruels dont elle était friande, regardant cette fois, pâle mais sans larmes, les mâchoires serrées, l'homme de guerre saisir l'enfant que lui tendait la négresse, l'embrasser, le presser un instant contre sa poitrine barrée de courroies, le rendre à la négresse, enfourcher le cheval, l'éperonner et disparaître tandis qu'elle restait là, cramponnée à l'appui, les articulations blanchies, continuant à regarder l'ouverture béante de la porte cochère où un dernier instant s'était encadrée la silhouette équestre […] » [61]

Et aussi dans le chapitre XI, les circonstances de sa mort, qu'en fait, après la guerre, il n'a pas été possible de reconstituer avec exactitude : « Les témoignages que l'on put recueillir étaient vagues il fut impossible de savoir où la première balle l'avait atteint. Peut-être aux jambes, […]. Ou peut-être fut-il atteint à la poitrine, ou encore au ventre. […]. » [62]
Aucune assurance après des années de la fiabilité du récit : « Rien d'autre, donc, que ces vagues récits (peut-être de seconde main, par pitié ou complaisance, pour flatter ou plutôt, dans la mesure du possible, conforter la veuve […]. » [63]
Ironie administrative en quelque sorte : le certificat de décès de Louis Simon, « Mort pour la France […] sur le champ de bataille ». établi le 13 avril 1915, note que la constatation du décès « n'a pu être faite, le capitaine Simon ayant décédé sur le champ de bataille où l'Officier d'état civil n'était pas présent ».

La question de la description

Claude Simon accorde une grande importance aux « choses vues » et à la description qui n'a pas, selon lui, pour fonction de représenter un objet, un lieu comme peut le faire une carte postale, voire une photographie avec le souci d'une pseudo-exactitude. Il s'agit de créer dans le roman, par l'écriture, au fil de la trame narrative, une réalité prenant en charge des lieux, des personnages, des objets, des situations et non de « refiler ses cartes postales » selon l'expression de Breton jugeant des descriptions de Dostoïevski.

Ce qui compte, ce sont les mots choisis pour suggérer la puissance sensorielle, émotive, mémorielle d'un lieu sans souci d'objectivité, ces mots qui, eux-mêmes, vont éveiller, chez chacun des lecteurs des images très diverses, faire remonter peut-être des souvenirs. Les descriptions de Claude Simon sont le fruit des images, des sensations, des impressions qui se sont déposées au fil du temps, au gré des évènements dans sa mémoire. Elles n'en sont pas pour autant en quelque sorte « naturalistes ». Les descriptions, dit-il, dans son Discours de Stokholm « vont se mêler à doses plus ou moins massives au récit de l'action, au point qu'à la fin elles vont […] expulser tout simplement la fable à laquelle elles étaient censées donner corps » [64]

Il reprend cette idée dans une conférence donnée en 1993, intitulée Littérature et mémoire :

« De plus on pourrait facilement montrer que toute description, même de modèles parfaitement immobiles, loin d'être statique, est, en elle-même dynamique, tout d'abord parce qu'elle est constituée de mots dont le seul voisinage établit déjà des rapports entre des objets et des concepts, ensuite parce que les nombreuses connotations métaphoriques de chacun des mots employés amènent à l'esprit d'autres objets parfois très éloignés dans l'espace ou le temps mesurables […] » [65]

Deux exemples de descriptions

Claude Simon joue souvent de la capacité des mots de suggérer, de faire naître des images étroitement liées à la narration.
Ainsi, dans Triptyque, où trois séries narratives s'entrecroisent au fil des lieux (une noce qui tourne mal, la noyade accidentelle d'une enfant, un fait divers dans une station balnéaire) des micro-scènes se déroulent dans un petit village dont il décrit la cascade, la rivière, l'église (Il s'agit du village des Planches où Simon passait ses vacances). Le paysage est bucolique. C'est l'image qui, à la fin du roman, apparait comme motif d'un grand puzzle qu'un homme termine :

« Une rivière bordée d'arbres et de buissons serpente entre les prés, les champs de maïs ou de blé. […] Entre la cascade et le hameau la rivière dessine deux courbes en sens contraire, formant un S, dont la seconde contourne les premières maisons avant de traverser le hameau qu'elle coupe approximativement en deux, enjambée par un pont de pierre. […] La surface de la rivière se ride et scintille lorsque l'eau court sur des bas-fonds. Ailleurs, elle reflète comme un miroir poli la végétation des berges et le flanc abrupt et boisé de la vallée, bleuté par une légère brume. […] » [66]

Au bord de cette rivière, plusieurs scènes se déroulent :
Trois fillettes s'y promènent.
Un couple dont la femme a confié la garde de la petite aux deux autres fillettes, va, vient, apparaît, disparaît.
Ce couple intéresse bien davantage deux gamins qui pêchent que leurs cannes à pêche. Ils le suivent des yeux. Au fil du roman, le lecteur suit, comme le font les deux gamins, le couple qui apparaît métonymiquement par la couleur « mauve » : « la tache claire que fait, de loin, le corsage aux dessins mauves et blancs que l'on peut voir maintenant de l'autre côté du hameau, progresse en suivant un chemin qui s'élève sur le flanc nord de la vallée en direction du bois. » [67]
Puis, la « tache mauve arrive […] et disparaît. […] Les deux têtes des garçons sont maintenant tournées dans la même direction. » Et finalement, alors qu'ils oublient complétement leurs cannes à pêche, ils voient « la tache mauve surgir à l'angle » [68] de la grange.
Ils voient alors les trois fillettes dont la plus petite est « toujours assise dans le pré, à quelques mètres de la rive » [69].
La petite fille est finalement laissée seule : « sa robe faisant une tache claire sur le vert soutenu du pré » [70].
Elle cueille quelques fleurs pour les ajouter à son bouquet et s'approche de la rivière. L'eau n'est plus aussi tranquille comme le suggère le léger trouble que va provoquer l'enfant se noyant. L'eau est « agitée de faibles remous le long des bords ou de tourbillons qui s'enroulent à sa surface et fuient, emportés par le courant » [71].

La Route des Flandres (1960) se nourrit de l'expérience de la guerre de Claude Simon quand son régiment a été quasiment anéanti par les Allemands et lui-même fait prisonnier. Quatre personnages entrecroisent leur vie, leurs expériences, leur histoire : le capitaine de Reixach, qui va mourir sabre au clair, tué par un Allemand, Georges, son cousin, simple cavalier, Iglesia jadis jockey à l'écurie de Reixach et Blum, le juif. Les trois derniers sont prisonniers ensemble en Allemagne. C'est l'occasion pour eux, dans des scènes appelées par leurs souvenirs, leurs craintes, leur quotidien d'évoquer le combat, la retraite, la défaite qu'ils viennent de vivre. Au cœur de La Route des Flandres, Claude Simon, en filigrane du récit, dénonce la guerre telle qu'elle a été conduite par l'état-major.

Tous trois crèvent de faim. Iglesia est en train de confectionner des galettes :

« (versant sur un bout de tôle rouillée la pâte faite d'eau, de farine et d'un peu de cette margarine de charbon que les prisonniers se voyaient distribuer en minces lamelles ), ce qui mettait donc la portion de galette à un prix qu'aucun tenancier de restaurant de luxe n'aurait osé demander pour une portion de caviar) donc (l'un accroupi, les deux autres faisant le guet) semblables à trois vagabonds faméliques dans un de ces terrains vagues que l'on trouve aux approches des villes […] trois fantômes, trois ombres grotesques et irréelles, avec leurs visages décharnés, leurs yeux brûlant de faim, leurs crânes ras, leurs vêtements dérisoires, penchés au-dessus d'un maigre feu clandestin dans ce fantomatique décor que dessinaient les baraques alignées sur la plaine sablonneuse […] et d'autres exsangues silhouettes errant, s'approchant, tournant haineusement (honteusement) autour d'eux avec des regards envieux, affamés et fiévreux de loups (et eux aussi uniformément revêtus de ces défroques, couleur de bile, de boue, comme une sorte de moisissure, comme si une espèce de pourriture les recouvrait, les rongeait, les attaquait encore debout, d'abord par leurs vêtements, gagnant insidieusement : comme la couleur même de la guerre, de la terre, s'emparant d'eux peu à peu eux, leurs visages terreux, leurs loques terreuses, leurs yeux terreux aussi, de cette teinte sale, indistincte qui semblait les assimiler déjà à cette argile, cette boue, cette poussière d'où ils étaient sortis et à laquelle, errants, honteux, hébétés et tristes, ils retournaient chaque jour un peu plus) […] » [72].

L'homme, qui subit la guerre, n'est plus rien. Le champ sémantique de la décrépitude structure la narration « faméliques / fantômes / ombres grotesques et irréelles / visages décharnés, / yeux brûlant de faim / exsangues silhouettes errant / » La couleur de la bile, de la boue est associée à la pourriture et la répétition de l'adjectif « terreux » suggère fortement la terre qui ensevelit les morts, les absorbe. Narration et description sont étroitement mêlées pour suggérer toute l'horreur de la guerre, on pourrait dire de toute guerre.

Pour conclure

Il faudrait bien davantage de temps pour évoquer toutes les traces des sensations, des faits, des souvenirs dont Claude Simon a nourri ses romans. Il faudrait aussi évoquer l'expérience cruciale des deux Guerres Mondiales très présentes dans L'Acacia en particulier car lire Claude Simon, c'est en quelque sorte suivre : « l'aventure singulière du narrateur qui ne cesse de chercher, découvrant à tâtons le monde dans et par l'écriture. » [73]

C'est apprivoiser cette langue nouvelle, qui rend pour de nombreux lecteurs les romans de Claude Simon difficiles à lire, parce qu'elle restitue dans le langage le désordre des sensations, des images, du vécu, grâce à l'acuité d'un regard, à la volonté de mettre au jour la fragmentation de la réalité.

Lire Claude Simon, c'est accepter de quitter le confort d'un récit chronologiquement structuré qui rassure. C'est accepter de le suivre dans son monde sensible ce qui, d'une certaine façon, a quelque chose à voir avec le monde sensible qui est en chacun de nous, en chacun des lecteurs. C'est accepter de se laisser ballotter comme un vulgaire paquet, étendu dans le noir dans le train qui le conduit à la guerre en 1939 ou d'être en selle comme lui, portant comme lui un sabre de deux kilos, sur un cheval à l'allure somnambulique, visé par les tirs d'une mitrailleuse dans un paysage d'apocalypse. C'est laisser monter en soi les sensations que ses récits font naître en soi. C'est le suivre au gré des mots, des sensations, des impressions, des images qui naissent au cours de la lecture, comme ce qui advient lorsqu'on écoute attentivement un chœur dont les voix montent dans un souffle, presqu'un silence, une attente puis éclatent dans la fureur d'un cri, quand elles se mêlent et s'entrechoquent.
C'est une expérience autre de la lecture.

Claude Simon, lui-même grand lecteur, évoque l'importance de la lecture dans un texte paru dans l'Express, le 28 mai 1984 et intitulé « Pour qui donc écrit Sartre ? »

« Un homme qui a faim, affirme Sartre, se soucie peu d'un livre, d'une peinture. Cela peut paraitre vrai. Curieusement, l'expérience m'a enseigné le contraire. J'ai connu la faim extrême. Pourtant n'importe quel livre m'était précieux. Il ne trompait pas ma faim, il ne l'apaisait pas, ne me la faisait même pas oublier : il s'agissait d'autre chose. Ce n'était pas non plus un "opium", puisque je ne cessais de faire des projets d'évasion et que je profitai de la première possibilité pour m'échapper. A ma grande surprise même, mes compagnons de misère à demi incultes se jetaient aussi voracement sur tout ce qui pouvait se lire, y compris sur les ouvrages (on n'avait pas le choix : c'était le hasard) que l'on aurait pu croire très au-dessus de leur formation intellectuelle. Je ne sais ce qu'ils en retiraient. Cependant ils les lisaient.
Un monde momentanément privé d'art (c'est-à-dire de cette dimension qui ne peut se réduire à la matérialité, de ces ouvertures sur les espaces toujours libres et inaliénables de l'imaginaire, du merveilleux ou du songe), un tel monde serait tout simplement aussi cauchemardesque qu'un immense camp de concentration fonctionnel […] » [74]

[1] Claude Simon, Discours de Stockholm, Gallimard, coll. Pléiade, T. 1, p. 889.

[2] Ibid., p. 890.

[3] La maison acquise le 13 novembre 1908, sera vendue le 12 octobre 1948. Le déroulement de la vente est racontée dans L'Herbe, p. 46.

[4] Claude Simon, Écrire, in Quatre conférences, Éditions de Minuit, 2012, p. 79.

[5] Christine Genin, L'expérience du lecteur dans les romans de Claude Simon. Lecture poignante et lecture studieuse. Honoré Champion, 1997.

[6] Claude Simon, Écrire, op. cit., p. 96.

[7] Ibid., p. 90-91.

[8] Claude Simon, Discours de Stockholm, op. cit., p. 898.

[9] Ibid. p. 899.

[10] Claude Simon, Le Vent, Éditions de Minuit, p. 10.

[11] Ibid., p. 175.

[12] Claude Simon, Discours de Stockholm, op. cit., p. 898.

[13] Orion aveugle est publié en 1970 aux Editions Skira et se présente comme un montage entre texte et illustrations. Claude Simon y a apporté un soin tout particulier du fait de son intérêt pour la peinture et la littérature. Il s'inspire du géant aveugle, Orion.

[14] Claude Simon, Préface à Orion aveugle, 1970, Gallimard, Œuvres complètes, coll. Pléiade, paru en 1970, 2006, p. 1181.

[15] Ibid., p. 1182.

[16] Claude Simon, Histoire, Éditions de Minuit, p. 177.

[17] Ibid., p. 152.

[18] Claude Simon, Préface à Orion aveugle, op. cit., p. 1182.

[19] Ibid., p. 1183.

[20] Courriers dont Claude Simon a demandé la copie aux Archives du Ministère de la Guerre.

[21] Claude Simon, L'Acacia, Éditions de Minuit, p. 56.

[22] Ibid., p. 54.

[23] Claude Simon, Le Jardin des Plantes, op. cit., p. 355.

[24] Claude Simon, L'Herbe, Éditions de Minuit, p. 29. C'est cette maison dont la vente est racontée p. 46.

[25] Ibid.

[26] Ibid. p. 73.

[27] Ibid. p. 231.

[28] Ibid. p. 25.

[29] Ibid. p. 26.

[30] Ibid. p. 39.

[31] Ibid. p. 223.

[32] Ibid. p. 123.

[33] Le Pré du Brû de Corne est un ancien champ d'exercice de tirs des troupes pendant la Première Guerre Mondiale. C'est le champ, entre Les Planches et Arbois, où Claude Simon enfant allait, avec ses tantes, chercher les balles tirées par les soldats. Claude Simon narre le fait dans L'Acacia, op. cit., p. 322.

[34] Ibid. p. 122.

[35] Ibid. p. 141.

[36] Ibid. p. 216.

[37] Ibid. p. 221-223.

[38] Ibid. p. 47.

[39] Ibid. p. 49.

[40] Ibid. p. 50.

[41] Claude Simon, Histoire, SMN Ms 8 (3) 2/13.

[42] Claude Simon, Triptyque, SMN M10 (1) 5/171 « 18/11/70 »

[43] Claude Simon, SMN M10 (1) 4/171.

[44] Claude Simon, Triptyque, Éditions de Minuit, 1973, p. 9.

[45] Claude Simon, Le Jardin des Plantes, SMN Ms 18 45/499.

[46] Claude Simon, Le Jardin des Plantes, SMN Ms 18 40/499.

[47] Claude Simon, Triptyque, SMN M10 (1) 4/171.

[48] Claude Simon, L'Acacia, SMN 16 (1) 7/503.

[49] Claude Simon, Le Jardin des Plantes, SMN Ms 18 4/499 du 23/03/1991.

[50] Claude Simon, Le Jardin des Plantes, SMN Ms 18 22/499.

[51] Claude Simon, Le Jardin des Plantes, SMN Ms 18 159/499.

[52] Claude Simon, Triptyque, SMN10-(1)-003.

[53] Claude Simon, L'Acacia, SMN16-1-050.

[54] Claude Simon, L'Acacia, op. cit. p. 215.

[55] Claude Simon, L'absente de tous bouquets, in Quatre conférences, Éditions de Minuit, 2012, op. cit., p. 59-60.

[56] Ibid.

[57] Claude Simon, L'Acacia, op. cit., p. 163.

[58] Ibid., p. 190.

[59] Ibid., p. 61-62.

[60] Ibid., p. 73.

[61] Ibid., p. 267.

[62] Ibid., p. 324.

[63] Ibid., p. 326.

[64] Claude Simon, Discours de Stockholm, op. cit., p. 895.

[65] Claude Simon, Littérature et mémoire, 1993, in Quatre conférences, op. cit., p. 119.

[66] Claude Simon, Triptyque, op. cit., p. 221-223.

[67] Ibid., p. 181-182.

[68] Ibid., p. 182.

[69] Ibid., p. 183.

[70] Ibid., p. 193.

[71] Ibid., p. 194.

[72] Claude Simon, La Route des Flandres, Éditions de Minuit, 1960, p. 157-159.

[73] Claude Simon, Préface à Orion aveugle, op. cit., p. 1183.

[74] Mireille Calle Gruber, Les Triptyques de Claude Simon ou l'art du montage, Presses Sorbonne nouvelle, 2008, p. 152.

Guy Neumann. Échos et correspondances (1983)

Christine Genin — 2025-09-18T18:38:18Z

Guy Neumann
Échos et correspondances dans Triptyque et Leçon de choses de Claude Simon. Lausanne : L'Age d'homme, 1983. 293 p.

Quatrième de couverture

Stuart Sykes. Les Romans de Claude Simon (1979)

Christine Genin — 2025-07-21T14:33:45Z

Stuart Sykes
Les Romans de Claude Simon. Paris : Éditions de Minuit, 1979. 194 p. (Arguments)

La première monographie en langue française sur l'œuvre de Claude Simon.

Table des matières

Introduction, p. 7-14
I. 1945-1954. Prolégomènes pour Le Vent, p. 15-24
II. 1957. Le Vent, ou le simulacre de l'ordre, p. 25-41
III. 1958. L'Herbe : débuts de la composition symétrique, le livre sur rien, p. 42-60
IV. 1960. La Route des Flandres : le texte assassin, p. 61-85
V. 1962. Le Palace, ou la ronde de l'écriture, p. 86-101
VI. 1967. Histoire, « un motif de moments intemporels », p. 102-125
VII. 1969. La Bataille de Pharsale, voyage fictif, voyage textuel : roman et baroque ; p. 126-146
VIII. 1970-1971. Orion aveugle, Les Corps conducteurs : le texte-constellation, p. 147-166
IX. 1973-1975. Triptyque, Leçon de choses : consécration de l'espace romanesque, p. 167-186
Conclusion, p. 187-189
Bibliographie sélective, p. 190-194

« Claude Simon, le (No)bel inconnu » (2013)

Christine Genin — 2024-12-21T16:29:37Z

« Claude Simon, le (No)bel inconnu »
Entrée Libre, saison 3 - émission n°38 du 06 novembre 2013. 4 min.
avec Johan Faerber et Jérôme Bessière, à l'occasion de l'exposition « L'Inépuisable chaos du monde ».

Édouard Sulpice. Lecture de l'Herbe (2024)

Christine Genin — 2024-12-21T16:28:47Z

« Dynamiter le roman. Ou Pourquoi Simon paraît si difficile ? »

Un podcast d'Édouard Sulpice, qui est aussi acteur, sur sa chaîne En rade, 3 décembre 2024, 26 min.

Dans cette belle lecture de L'Herbe, à partir aussi d'un entretien avec Pierre Dumayet, en 1958, qui montre un Claude Simon très silencieux mais néanmoins très expressif, Édouard Sulpice présente Claude Simon comme un écrivain qui, davantage que difficile, est souvent « insolent et comique » et « a toujours envie de s'échapper ».

Voici comment il présente lui-même sa lecture :

« Le prix Nobel de littérature attribué à Annie Ernaux en a secoué plus d'un : Comment ?? Faire triompher un style plat ? Célébrer l'absence d'écriture ? Anoblir le fade récit d'une vie ?
En 1985, le prix Nobel attribué à Claude Simon a fait pousser des hurlements, pour ainsi dire, inverses : Quoi ?? Récompenser un farfelus ? Rendre hommage à un pyromane, un dynamiteur des codes romanesques ? Prendre du plaisir face à des histoires sans début ni fin ?
L'insolent et comique (on oublie trop souvent de dire qu'il est drôle !) Claude Simon a tout renversé sur son passage. Il lui reste pourtant une réputation d'auteur compliqué...

Avouons-le, la première fois que j'ai lu ses Géorgiques, je n'ai pas tout compris, mais quelle jouissance j'en ai tiré ! Simon redispose le sensible, crée des liens inattendus, capte la palpitation invisible des choses. Et ce serait simplement du jus de cerveau ?

Alors comment avoir une approche organique d'un auteur jugé à tort cérébral et inaccessible ? Est-il allé trop loin ? Y a-t-il des clefs pour y « comprendre » quelque chose ?

En 1958, Claude Simon publie L'Herbe, son deuxième roman aux éditions de Minuit et on l'invite à la télévision (accompagné de son éditeur Jérôme Lindon et face au journaliste Pierre Dumayet). Cette émission un brin loufoque sera le point de départ d'une réflexion autour des notions de facilité et de difficulté qui naviguent souvent autour de son œuvre.

Nous allons lire des extraits de L'Herbe. Il y sera question d'un chat, de dynamite et d'un voleur rencontrant à l'improviste sa propre image dans un miroir.

Notons que, au sujet de sa réputation d'auteur difficile, Claude Simon avait répondu : “Laissons de côté les griefs qui m'ont été faits d'être un auteur « difficile », « ennuyeux », « illisible » ou « confus » en rappelant simplement que les mêmes reproches ont été formulés à l'égard de tout artiste dérangeant un tant soit peu les habitudes acquises et l'ordre établi, et admirons que les petits-enfants de ceux qui ne voyaient dans les peintures impressionnistes que d'informes (c'est-à-dire d'illisibles) barbouillages stationnent maintenant en interminables files d'attente pour aller « admirer » ( ?) dans les expositions ou les musées les œuvres de ces mêmes barbouilleurs.” »

Claude Simon, un Nobel si discret (2024)

Christine Genin — 2024-10-27T19:05:36Z

Référence(s)

Laurence Turetti, « Claude Simon, un Nobel si discret »
un article de presse sur Claude Simon dans le magazine en ligne Midi, supplément dominical du Midi Libre daté du dimanche 6 octobre 2024.