Association des Lecteurs de Claude Simon

André Vick-Mengus

Christine Genin — 2025-07-21T21:44:08Z

André Mengus (1904-1999), qui prend le nom d'artiste de Vick est l'un des cousins de Claude Simon, beau-fils de Louis Codet.
Après des études à l'École du Louvre, il s'installe à Salses vers 1950 et sillonne avec son Rolleiflex les Pyrénées-Orientales, de l'étang de Salses à Llar, en passant par les rues de Perpignan.
D'une dizaine d'années son aîné, il joue sans doute un grand rôle dans l'apprentissage de la photographie par Simon.
Il partage aussi avec lui et d'autres membres de la famille l'héritage familial (vignes et maisons).
Il a en partie inspiré le personnage d'Antoine Montès dans Le Vent, ce dont il a pris ombrage.

– Laura Laborie. « Claude Simon et André Vick-Mengus : matière photographique et affinités primitivistes ». Je pouvais voir. Cahiers Claude Simon, 15, 2020, p. 155-170

– Florence Monferran. « Claude Simon et André Vick-Mengus, la vigne pour héritage ». Le Point, 18 juin 2025

– Florence Lacour Bourgoin Codet ; Alexandre Larguier ; Gérard Milon ; Anne-Lise Blanc ; Françoise Mignon et al. « Découvrir L'univers artistique d'André Mengus », une conférence proposée par l'association Maison Mengus Vick, Galerie Le Vent se lève, 3 novembre 2024, vidéo, 1h. 21 min.

Le Vent (1957)

Christine Genin — 2025-07-21T14:39:10Z

Le Vent. Tentative de restitution d'un retable baroque. Notice

par Romain BILLET

Résumé

L'action du Vent se passe dans une ville du Sud de la France. Si l'on peut identifier certaines ressemblances avec Perpignan, le nom de cette ville n'est pas donné. À la parution du roman, les critiques ont également cru reconnaître Narbonne ou Béziers. Cette topologie anonyme permet au récit de conserver un certain degré de généralité et de se démarquer du roman balzacien, qui indique souvent le lieu, la date et établit précisément l'état-civil des personnages. Rien de tel dans Le Vent. Le lecteur devra s'appuyer sur des indices moins explicites afin, comme l'annonce le sous-titre du roman, de « restituer » un cadre et de se représenter les personnages. L'évocation des « portes géantes en plexiglas des Galeries Modernes » ou de la « camelote en matière plastique », la maigreur du personnage principal qui le fait ressembler à « un rescapé de Buchenwald » permettent de se représenter une France des années 1950, ouverte à une production industrielle bon marché, hantée par le souvenir de la Deuxième Guerre mondiale et de l'Holocauste.

C'est dans ce Sud de la France à peu près contemporain de la période de rédaction du roman qu'apparaît Antoine Montès, le protagoniste de l'histoire. S'il s'inspire en partie de son cousin, le photographe André Vick-Mengus, Simon, peu soucieux de réalisme, compose surtout Montès comme un personnage de fiction, un doux-rêveur aux intentions inconnues et au comportement fantasque. Aussi, l'intérêt du récit tient tout autant à la reconstitution d'une série d'événements qui ont récemment défrayé la chronique, qu'à l'élucidation de la personnalité étrange de Montès. En effet, celui-ci demeure une énigme pour les autres personnages de l'intrigue, et c'est à travers leur regard souvent déconcerté que le lecteur pourra recomposer, pièce à pièce, le puzzle élaboré par Claude Simon. Parmi les renseignements que l'on glanera au hasard des conversations entre personnages ou des récapitulations d'événements du narrateur, on découvre que Montès est photographe de profession, d'aspect « précocement vieux » malgré ses trente-cinq ans, et surtout qu'il vient d'hériter d'une grande propriété. La mort récente de son père a fait de lui un homme riche, insuffisamment toutefois pour exploiter un grand domaine agricole mal entretenu depuis plusieurs années.

Depuis sa naissance, Montès vit éloigné de ce Sud aride et venteux. Sa mère enceinte, trompée au sortir de ses noces par un mari volage, avait décidé de partir vivre dans le Nord de la France, peut-être à Éragny, mentionné dans le texte comme l'endroit où Montès travaille. Qu'il revendique son héritage après cet exil prolongé est jugé inconvenant par les notables locaux qui considèrent ce personnage insolite comme un étranger. D'autant que certains gros propriétaires terriens qui convoitaient ce bien, n'escomptant nullement l'arrivée de l'héritier, en ont déjà discuté le prix avec le notaire de la ville. Tel est l'arrière-plan d'une histoire au fond très mince [1] : l'exploitation agricole du terrain nécessite des investissements coûteux et, alors que beaucoup espèrent voir Montès vendre son bien, celui-ci affirme sa volonté de le conserver. Bientôt, une querelle avec le régisseur de son père l'entraîne dans un procès pour licenciement abusif, qu'il perdra à la fin du roman. Locataire d'une « misérable chambre » dans un « hôtel louche », Montès fait la connaissance d'une employée de ménage, Rose, et de ses deux filles. On ne sait trop si le sentiment qui se forme entre eux est de l'amour. Reste que Montès se compromet pour la jeune femme, en lui proposant de cacher dans sa chambre des bijoux volés par Jep, un ancien boxeur gitan qui lui tient lieu de mari.

Parallèlement, une autre intrigue se noue entre Montès et une lointaine cousine, Cécile. Seconde fille d'une famille fortunée restée au pays, Cécile s'entiche de ce séducteur malgré lui, naïf et aveugle aux sollicitations dont il est l'objet. Voyant sa jeune sœur en passe de « se compromettre » avec ce quasi étranger de condition sociale inférieure, Hélène, l'aînée, décide de rapporter l'histoire du vol de bijoux à la police. Elle en a eu connaissance par un personnage récemment arrivé en ville, Maurice. Représentant de commerce, cet intrigant de bas étage s'installe dans l'hôtel de Montès. À force de fureter, il comprend que celui-ci conserve les bijoux volés par le gitan. Jusqu'où ce « petit maître-chanteur » s'imagine pouvoir faire pression sur Montès, et jusqu'où il est prêt à aller, c'est ce que le texte ne permet pas d'établir absolument. Mais son implication est déterminante car c'est lui qui rapporte à Hélène l'histoire du vol et qui lui montre une lettre de Cécile à Montès qu'il a interceptée. Sa tentative de chantage échoue mais la lettre qu'Hélène lui subtilise est ce qui la décide, pour empêcher sa sœur de se compromettre davantage, à dénoncer Rose, Jep et Montès à la police.

La suite relève du fait divers sordide : deux policiers surprennent Jep alors qu'il retrouve Rose à l'hôtel. Se croyant trahi, le gitan poignarde sa compagne avant d'être abattu. Le désespoir de Montès s'augmente encore ensuite de ce que les deux fillettes de Rose, d'abord placées dans un couvent où il pouvait leur rendre visite, ont été envoyées dans un orphelinat dont il ne connaît pas l'adresse. Exemplaire dans l'échec, anti-héros jusqu'au bout, Montès apparaît une dernière fois au narrateur, assis sur le banc où il passe désormais l'essentiel de ses journées, alors que le vent, dont l'évocation régulière jalonne le récit, continue de souffler, « force déchaînée, sans but, condamnée à s'épuiser sans fin, sans espoir de fin, gémissant la nuit en une longue plainte, comme si elle se lamentait, enviait aux hommes endormis, aux créatures passagères et périssables leur possibilité d'oubli, de paix : le privilège de mourir. »

Analyse

Un « remake de L'Idiot » ?

Simon, lorsqu'il délimite son intrigue, use d'un procédé narratif des plus courants. Celui-ci consiste à faire démarrer l'histoire par l'arrivée, dans l'espace romanesque, du protagoniste à l'origine de l'action. Le procédé est celui employé par Dostoïevski dans L'Idiot, qui débute par l'arrivée du Prince Mychkine, en train, à Saint-Pétersbourg. Tout comme lui, Montès débarque de train, comme lui il appartient à un espace « lointain », comme lui il se fait plusieurs fois traiter d'« idiot » par les autres personnages. C'est en partie cette injure, proférée dès les tout premiers mots du Vent, qui a conduit la critique à voir dans ce roman « un remake de L'Idiot [2] ».

Le parallèle est réducteur, même s'il est vrai que, à l'instar des personnages dostoïevskiens, rien de ce qu'accomplit Montès ne paraît logiquement explicable : il agit constamment à contre-courant des usages socialement admis ou de ses intérêts personnels. Là réside l'une des causes principales de l'admiration qu'éprouve Simon pour l'auteur de Crime et châtiment. Alors que « dans la tradition française, les personnages sont désespérément univoques, tout d'une pièce, à la limite de la caricature », rien de tel chez Dostoïevski où les personnages « sont à la fois bourreaux et victimes, généreux et abjects, idiots et suprêmement intelligents [3] ».

Simon a recherché une semblable complexité, faite de contradictions et de comportements surprenants, même s'il la concentre surtout sur son personnage principal. Certes, on voit mal ce qui attire Cécile chez ce cousin dépenaillé et taciturne, et Maurice, avec son agitation permanente et ses agissements suspects, peut évoquer certaines figures dostoïevskiennes, tantôt amicales, tantôt sournoises et éruptives. Il n'en reste pas moins que, de l'avis de tous les personnages, c'est Montès qui est le plus étrange. Son isolement rappelle le caractère de Mychkine, jugé si singulier par ses fréquentations. Comme lui, Montès mêle naïveté et probité, et en telle proportion que Rose ou Cécile se demandent s'il se prend pour un « saint ». La fin tragique du roman, le triste silence de l'église où veut se recueillir Montès, le Christ réduit à une sculpture poussiéreuse et emphatique au fond d'une chapelle déserte, coupent court à toute analogie religieuse et marquent une différence radicale avec Dostoïevski. Marqué par l'athéisme de Simon, Le Vent a quelque chose d'« un monde dostoïevskien », mais « d'où Dieu serait absent [4]. »

Le récit comme « tentative de restitution »

Le Vent. Tentative de restitution d'un retable baroque est le premier roman de Claude Simon paru aux Éditions de Minuit, en 1957. Ce changement d'éditeur coïncide avec un approfondissement de la recherche formelle de l'écrivain. Bien perçue par le romancier Alain Robbe-Grillet, alors lecteur et conseiller de Jérôme Lindon aux Éditions de Minuit, cette exploration formelle explique l'enrôlement de Simon chez cet éditeur avant-gardiste, et son intégration à la « famille » du Nouveau Roman.

Les romans antérieurs de Simon jouaient déjà avec les paramètres conventionnels du récit, comme la chronologie ou le point de vue. Dans Le Vent, le roman annonce d'entrée de jeu que l'action est déjà terminée – sans pour autant dévoiler le dénouement final. Au lieu de donner l'illusion au lecteur que l'histoire s'écrit sous ses yeux, il s'agira de la reconstituer à partir d'éléments disparates et douteux, les témoins « n'ayant eu des événements qui s'étaient déroulés depuis sept mois, comme chacun, comme leurs propres héros, leurs propres acteurs, que cette connaissance fragmentaire, incomplète, faite d'une addition de brèves images, elles-mêmes incomplètement appréhendées par la vision, de paroles, elles-mêmes mal saisies, de sensations, elles-mêmes mal définies, et tout cela vague, plein de trous, de vides […] ». Si les thématiques abordées dans l'histoire sont « balzaciennes », la démarche d'écriture est, quant à elle, foncièrement anti-réaliste puisqu'on rappelle sans cesse au lecteur qu'il a affaire à un récit.

Simon conteste aussi le statut traditionnel du narrateur, extérieur à l'histoire racontée et omniscient, donc infaillible dans sa manière de narrer les faits. Reconstituée sur la base de témoignages multiples, l'histoire s'ouvre à divers points de vue, tantôt concordants, tantôt contradictoires. Elle démontre en pratique que l'exhaustivité et l'univocité sont, lorsque l'on raconte quelque chose, inatteignables. Cette réflexion interne au récit sur ses propres conditions de possibilité sera constante chez Simon. Il faut y voir aussi une interrogation sur les pouvoirs du langage, au-delà de la seule mise en question de certaines structures verbales particulières, comme le récit ou la description. La dimension constamment métalittéraire du roman simonien, c'est-à-dire sa portée autoréflexive, l'inscrit de plein droit dans cette « ère du soupçon » caractérisant l'après-guerre et analysée par Nathalie Sarraute.

L'ordre et le désordre

Fidèle à une pratique que l'on retrouve dans la plupart de ses romans, Simon fait précéder Le Vent d'une épigraphe, qu'il emprunte ici au poète Paul Valéry : « Deux dangers ne cessent de menacer le monde : l'ordre et le désordre ». Tirée de La Crise de l'esprit, la citation renvoie d'abord au contexte de la méditation valéryenne. Le poète, en 1919, s'interroge sur l'avenir de la civilisation occidentale après quatre années d'une guerre terriblement meurtrière. En 1957, le regard de Simon est lui aussi influencé par la guerre récente. Pour lui aussi, le mythe du progrès s'est effondré, et avec lui la croyance en un « ordre » de l'Histoire. Ainsi, l'Histoire n'est plus qu'une série « d'avenues » chaotiques « où semblaient passer les cortèges de visages guerriers […], indifférents, sur le fond verdoyant et fertile des pays conquis ».

S'est aussi effondrée la foi en un « ordre » occidental fondé sur la raison, des valeurs morales, une communauté de peuples ou de religions. C'est dans cette perspective par exemple qu'il faut repérer la référence discrète aux camps nazis (« Buchenwald »), produit monstrueux d'une rationalisation de la mise à mort. La citation de Valéry est ambiguë : si la Seconde Guerre mondiale et la Shoah apparaissent comme des désordres de l'Histoire, elles sont aussi, d'un autre point de vue, des protocoles industriels parfaitement ordonnés pour accomplir une tuerie de masse. Tout se passe comme si, par une ruse perverse, l'Histoire alimentait son propre chaos au feu de la raison humaine, et de sa volonté d'ordre.

Comme dans tous ses romans, Simon choisit une épigraphe susceptible d'être lue de plusieurs manières, invitant le lecteur à multiplier les points de vue sur l'histoire narrée. En plus de doter le roman d'une portée pour ainsi dire « philosophique », l'épigraphe joue aussi un rôle de mise en abyme, puisqu'elle révèle les principes directeurs de l'écriture. Tentée par le désordre pour restituer le trouble des personnages, l'incertitude de leurs perceptions et de leur mémoire, l'écriture est menacée de finir en « barbouillage dépourvu de toute signification ». Encore lui faut-il conjurer le danger inverse d'une mise en ordre parfaite du matériau romanesque, pour obtenir que « par la magie de quelques lignes tronquées, incomplètes, la vie repren[ne] sa superbe et altière indépendance, redevien[ne] ce foisonnement désordonné sans commencement ni fin, ni ordre ».

Repères

Le Vent. Tentative de restitution d'un retable baroque. Paris : Minuit, 1957, 241 p.
Réédition Paris : Minuit (Double), 2013, 320 p.
Repris dans les Œuvres, 1. Édition établie par Alastair B. Duncan, avec la collaboration de Jean H. Duffy. Paris : Gallimard, février 2006. (Bibliothèque de la Pléiade ; 522)

Articles

BJURSTRÖM (Carl Gustaf), « Lecture de Claude Simon : Le Vent ». Critique, 414, novembre 1981, p. 1151-1166
Lectures du Vent : Aude MICHARD, « Visages de l'idiotie dans Le Vent de Claude Simon » et Jean-Pierre DAUMARD, « La mélancolie. Le Vent ». Cahiers Claude Simon, 5, 2009
HOUPPERMANS (Sjef) Notice sur Le Vent. Dictionnaire Claude Simon, tome II, sous la direction de Michel BERTRAND. Paris : Honoré Champion, 2013, p. 605-611
JULIEN (Anne-Yvonne) « Ordre septentrional et désordre méditerranéen dans Le Vent. Éléments d'une scénographie tragique », Relations étrangères. Cahiers Claude Simon, 18, 2024, p. 149-162

Chapitres d'ouvrages

ALBERS (Irène), Claude Simon moments photographiques, Presses universitaires du Septentrion, 2007. Dans le chapitre « Désintégration et traumatisme “Mémoires de l'œil” : la photographie comme métaphore de la perception et du souvenir chez Claude Simon », "Le souvenir d'un photographe et le problème de la narrativité : Le Vent" ».
CALLE-GRUBER (Mireille), Une vie à écrire, Seuil, 2011, p. 201 à 220.
SYKES (Stuart), « 1957. Le vent, ou le simulacre de l'ordre ». Les Romans de Claude Simon. Paris : Éditions de Minuit, 1979, p. 25 à 41.

– voir toutes les notices

[1] Voir aussi le résumé chapitre par chapitre de Gilles Bellec

[2] Claude Simon, « J'ai essayé la peinture, la révolution, puis l'écriture », entretien avec Claire Paulhan, Les Nouvelles, 15 mars 1984, p. 42-45. Propos recueillis le 20 février 1984.

[3] Ibid.

[4] Claude Mauriac, L'Alittérature contemporaine. Paris, Albin Michel, 1969, p. 291.

5e Prix Claude et Réa Simon (2023)

Christine Genin — 2023-02-02T15:41:12Z

Pour sa cinquième édition, le Prix Claude et Réa Simon a été décerné à

Romain Billet
pour son article intitulé
« Les épigraphes valéryennes du Vent et de La Bataille de Pharsale : introduction à la méthode de Claude Simon ».

Le jury du Prix a salué dans l'article Romain Billet un travail qui, en faisant ressortir des concordances entre Valéry et Simon, éclaire d'une façon originale l'évolution de l'oeuvre de Simon.

Après trois années de classe préparatoire au Lycée Molière, à Paris, Romain Billet a intégré l'École Normale Supérieure de Paris. Il y a obtenu son diplôme de Master 2 cohabilité avec l'EHESS et Paris IV. C'est là également qu'il a préparé l'agrégation de Lettres Modernes, obtenue en 2020.

Romain Billet prépare actuellement une thèse sous la direction d'Ilias Yocaris, consacrée à l'œuvre de Claude Simon. Conjuguant approche sémio-stylistique et approche thématique, cette thèse intitulée « Le cheval enterré : poétique de la matière dans l'œuvre de Claude Simon » prend le parti d'envisager les fictions simoniennes comme des objets verbaux à part entière, qui méritent d'être étudiées autant pour l'extraordinaire variété de leurs contenus dénotatifs que pour la richesse et la complexité de leur style.

Il a participé le 28 janvier 2023 au 39e séminaire, consacré à Triptyque, avec une communication intitulée « Sémiotique des ensembles dans Triptyque de Claude Simon ».

Il a également publié « Fragmentation séquentielle et hybridation : la vieille femme de Triptyque ». Loxias : revue du Centre de recherches littéraires pluridisciplinaires, 77, 2022.

Ce prix lui a été décerné lors du 39ème Séminaire de l'association, le 28 janvier 2023. 
Son article sera publié dans les Cahiers Claude Simon.

Attribué tous les deux ans, ce prix est destiné à encourager la recherche consacrée à l'œuvre du romancier. Il récompense un article inédit tiré d'un travail de chercheur débutant.

Les membres du jury sont Alastair Duncan, Bérénice Bonhomme, Joëlle Gleize, Karen Haddad et Jean Kaempfer.

Le prix Claude et Réa Simon a été décerné :
– en 2015 à Emelyn Lih,
– en 2017 à Megan Wightman,
– en 2019 à Aurélien d'Avout,
– et en 2021 à Jean-Marc Baud.

Photographie : Alain Froidevaux

Le Vent (1957). Résumé par Gilles Bellec

Christine Genin — 2022-07-23T22:38:23Z

Le Vent : Tentative de restitution d'un retable baroque. Minuit, 1957, 241 p.

Résumé par Gilles Bellec. Juillet 2022

Gilles Bellec s'est livré au difficile exercice de résumer, chapitre par chapitre, ce roman de Claude Simon, dans le but de faciliter sa lecture, ou de donner envie de le lire.

I
Antoine Montès, après le décès du père qu'il n'a jamais rencontré, est convoqué par un notaire et découvre une ville du midi. Montès qui exerçait chichement le métier de photographe dans le nord de la France, est plus intéressé par les gravures qui décorent l'étude notariale que par la valeur de sa propriété. Son attitude déconcerte le notaire qui ne connaît qu'un moteur à l'activité humaine, l'intérêt. À l'issue de la visite du domaine dont il vient d'hériter, son régisseur l'invite. Le déjeuner est servi par sa femme en présence de leur fille de 20 ans. En tenue provocante.

II
Contrairement à toute attente, Montès s'est installé à l'hôtel et non dans sa propriété. Il licencie son régisseur en passant par un huissier. Furieux, le régisseur part en voiture, croise Montès sur son vélo, s'arrête et le brutalise quasiment à mort. On comprend que le père de Montès aurait déshonoré sa fille. L'huissier intervient, sauve Montés et lui signale que la fille du régisseur a été largement « compensée » en bijoux.

III
Le régisseur intente un procès pour licenciement abusif, ce qui éloigne Montès de sa propriété. Ses faibles liquidités l'incitent à quitter l'hôtel près de la gare. À la suite d'une longue déambulation, Montès trouve à se loger dans un quartier populaire et un hôtel louche. Il y rencontre deux fillettes, Theresa et sa petite sœur, auxquelles il s'attachera. Un gitan qui joue avec celles-ci, est interrompu par l'arrivée de la serveuse de l'hôtel. Cette rencontre dévoile les rapports tendus au sein du couple à propos d'argent. Pour acheter une robe aux fillettes, le gitan impécunieux est soupçonné de se livrer avec elles à des activités interdites.

IV
De sa fenêtre, Montès observe les gitans puis rencontre les fillettes, à qui il offre des bonbons et des tours de manège. Montès est invité par un riche cousin de son père, aristocrate décadent. Celui-ci lui présente ses deux filles, l'aînée conformiste, la seconde révoltée. La seconde, Cécile, intriguée par l'étrangeté de Montès, viendra plus tard le provoquer dans sa chambre d'hôtel. Par ailleurs, on apprend incidemment par un autre résident, Maurice, que le gitan aurait « fait un coup ».

V
L'histoire de Montès est alors présentée ainsi que les circonstances de ses rencontres avec Maurice, puis Theresa et Rose. Montès (indifférent à toute distinction entre le bien et le mal), est aussi indifférent aux évènements que son ingénuité déclenche inévitablement. Au cours d'une rencontre ambigüe, Montès fait une révélation à Rose : Maurice la soupçonne de receler des bijoux volés par le gitan.

VI
Montès est d'abord embarqué dans une discussion déplaisante avec Maurice puis sort de l'hôtel et déambule de nuit dans la ville. Il aperçoit le gitan boxant dans un sous-sol miteux. Après le match, il suit de loin, jusqu'aux bas-fonds de la ville, les trois animateurs du combat de boxe. Puis Montès rentre à l'hôtel, où il poursuit une discussion profonde avec Rose sur les thèmes de la pauvreté et de la prostitution (dans une rencontre qui fait écho à celle du Christ avec Marie-Madeleine).

VII
Le comportement de Montès continue de surprendre. Son indifférence à l'égard de l'argent et de la vie matérielle en général remet en cause la vision du notaire sur l'humanité. Montès déstabilise involontairement l'ordre social cloisonné de la ville. Le mépris de la fille aînée du cousin, Hélène, quand elle surprend sa bonne forniquant sous son toit avec le gitan, illustre le fossé social. Le mari falot voulant soutenir Hélène, sa femme, fait les frais de sa propre naïveté (dans une scène de vaudeville) et reçoit un coup de poing du gitan.

VIII
Accompagné de Theresa, Montès traverse la ville en suivant le chemin parcouru la veille de nuit à la sortie du match de boxe. L'intérêt de Montès pour les mœurs des gitans ne le met pas lui-même à l'abri des mauvais coups. Sa curiosité se conclut par un coup de poing du gitan Jep, désigné par son nom, et père présumé des fillettes. Après un KO, Montès retourne péniblement jusqu'à l'hôtel.

IX
Montès ne comprend toujours pas le monde qui l'entoure. Rentré à l'hôtel fort tard après l'agression nocturne, il est dérangé par son voisin Maurice. Celui-ci cherche à le persuader de sa bienveillance mais dévoile sa rouerie quand il sort de la valise de Montès le coffret des bijoux volés. Montès pourrait être accusé de recel.

X
Montès doit cohabiter avec le mal mais il est incapable de le prendre en compte. Il se montre tout aussi incapable de comprendre Cécile, la révoltée. Celle-ci casse ses fiançailles autant que tous les codes de la bonne société. Maurice, entremetteur professionnel, révèle son attitude louche et sa tentative de chantage.

XI-XII
Maurice entre par effraction dans la chambre d'hôtel de Montès. Il se présente en victime d'une machination qu'il développe.
En fait, après avoir dérobé un billet ambigu qui était adressé par Cécile à Montès, Maurice a tenté de faire chanter le père de Cécile. Hélène, témoin de la tentative de chantage, parvient, pour sauver l'honneur familial, à subtiliser à Maurice le billet potentiellement compromettant.

XIII
L'ingénuité de Montès continue de déclencher des événements qui conduisent au drame. Montès au bord de l'épuisement se trouve dans un état second. La chronologie éclate, sa mémoire est éparpillée. Maurice est déstabilisé par la disparition des bijoux. Il ignore que Montès les a confiés à un prêtre.
Les policiers font irruption dans l'hôtel. Le gitan se croit trahi par Rose et la tue d'un coup de couteau, puis, au cours de sa fuite, se fait descendre à son tour par un policier. Face à cette mort si proche et si brutale, Montès divague. Le rêve et la réalité se confondent dans une scène où il pénètre dans l'intimité du logement de Rose. Une gifle le ramène à la réalité. Les flics le soupçonnent d'avoir été l'amant de Rose.

XIV
Montès vit la suite des événements (décès brutaux, enquête policière) dans un état second. Incapable d'entrer en relation, ni avec l'inspecteur de police ni avec le prêtre, Montès perçoit seulement la réalité de la matière qui l'entoure mais de façon brute, parcellaire. Il finit par trouver refuge dans l'église.

XV
Une rencontre entre Montès et Maurice tourne court. Puis Montès, toujours dans un état second, s'habille pour se rendre à la police. Il y lance une tentative d'adoption des fillettes. Montès ne digère ni cet échec de l'adoption ni les événements troublants survenus depuis son arrivée dans la ville.
De retour à l'hôtel, Montès se fait aborder par Maurice qui cherche à se disculper de la dénonciation du vol des bijoux.Tous ces événements laissent Montès indifférent.

XVI
Maurice quitte définitivement la ville. La logique sous-jacente des faits est enfin dévoilée. C'est Hélène, instrument de l'Ordre social et familial, qui a déclenché la force publique en accablant Rose auprès du procureur. C'est encore Hélène qui a manigancé une manœuvre pour faire rentrer sa sœur dans le rang après la rupture de ses fiançailles.
Malgré ses tentatives, Cécile la révoltée aura échoué à nouer une relation avec Montès. Il est trop étranger au monde. L'échec relationnel est généralisé et conduit à la solitude de chacun. Rose, que Montès aurait pu aimer, est morte. La seule option serait pour Montès de se rapprocher des fillettes, maintenant orphelines.

XVII
L'été est arrivé. Les habitants fuient la chaleur et délaissent la ville pour les bords de mer.
Montès a obtenu le droit d'une visite mensuelle à Theresa et sa sœur dans l'orphelinat qui les héberge temporairement.
Puis Montès perd tout ce qui lui reste. D'abord sa relation avec Theresa et la possibilité de gâter les deux fillettes, lorsqu'elles sont déplacées dans une localité inconnue.
Montès subit aussi l'échec de son procès. Puis le paiement des indemnités au régisseur entraîne la perte de sa propriété. Reste le vent.
Définitivement étranger au monde social piloté par l'intérêt, Montès s'immobilise au milieu de la ville agitée et bruyante dans un ordre intemporel comme le mouvement des planètes, celui d'un monde minéral animé par une force sans but, sans fin, comme le vent. Ce vent du midi, seul élément permanent qui aura accompagné Montès dans la rencontre de son héritage paternel.

Perpignan : Place du Puig

Christine Genin — 2014-08-04T20:45:28Z

photographie de Claude Simon

Dans Le Vent, les déambulations de Montès ont pour centre l'ancienne caserne Saint-Jacques de la place du Puig :

cette espèce de caserne désaffectée, de l'autre côté de la place, cette espèce d'Alcazar à moitié en ruine (p. 80)

Et je peux voir cette cour de l'ancienne caserne, là où Rose habitait : le soleil immobile, figé, piquetant à travers le feuillage transparent les arcades de briques, et la brique violacée, effritée, et les linges multicolores en train de sécher sur les cordes tendues d'un pilier à l'autre des galeries, et peut-être dans un des coins une femme en train de laver, et les rigoles d'eau noire, croupie, et quelque part dans une cage un canari lançant de loin en loin ses trilles à travers le temps mort, opaque, stagnant, et les deux fillettes, dans leurs robes trop lavées, avec leurs cheveux bien tirés, leurs petites tresses huilées, comme deux anses de paniers tenues par les nœuds de rubans (p. 116)

- localiser sur la carte des lieux de mémoire simoniens

on avait l'impression de l'entendre encore

Jacques d'Anglejan — 2013-12-22T19:57:29Z

C'était encore le printemps. Je me rappelle que le vent souffla presque sans interruption pendant trois mois, au point que lorsque par hasard il s'arrêtait (quelques heures ou quelques jours — jamais plus de deux ou trois) on avait l'impression de l'entendre encore, gémissant et tempêtant, non pas au dehors mais comme à l'intérieur même des têtes : grelots, voix vidées de leur contenu, seulement pleines de bruit et, semblait-il, de cette poussière aussi qui pénétrait, partout, s'insinuait sous les paupières brûlantes, dans la bouche, communiquant sa saveur aux aliments, interposant entre l'épiderme des doigts et ce qu'ils saisissaient (papiers oubliés la veille sur le bureau, assiettes, couverts) cette pellicule obsédante, imperceptible et granuleuse.

Claude Simon, Le Vent (Minuit, 1975, p. 228. Pléiade, tome 1, p. 180)

Œuvres, tome 1 (Bibliothèque de La Pléiade, 2006)

Christine Genin — 2013-12-09T21:01:50Z

Claude Simon, Œuvres, tome I.
Gallimard, 2006. 1664 p. (Bibliothèque de la Pléiade ; 522)

Édition établie par Alastair B. Duncan et Jean H. Duffy

Ce premier volume contient :
Le Vent. Tentative de restitution d'un retable baroque - La Route des Flandres - Le Palace - La Chevelure de Bérénice [Femmes] - La Bataille de Pharsale - Triptyque - Discours de Stockholm - Le Jardin des Plantes . Appendices : Deux écrits de Claude Simon sur le roman - Textes, plans et schémas de Claude Simon, relatifs à ses romans.

L'œuvre de Claude Simon trouve l'un de ses ancrages dans l'histoire du XXe siècle, telle qu'il l'a vécue. La Grande Guerre, la mort dès 1914 d'un
père qu'il n'a pas connu, le deuil d'une mère inconsolable puis sa disparition, la révolution dont il fut témoin, à Barcelone, en 1936, la débâcle de juin 1940, l'anéantissement de son escadron de cavalerie sur une route des Flandres, dont il sortit vivant, par hasard – ces expériences, les siennes, des centaines de milliers d'autres hommes les ont faites, y ont survécu, en sont restés marqués, ont voulu leur donner un sens et ont essayé de les faire partager, en vain : entre « voir écrit le mot obus » et se trouver au point de chute de l'objet, il y a, comme le fait observer Simon, une différence assez nette. On a beau se livrer à toutes les « tentatives de restitution » qu'on voudra, impossible de restituer ce qui fut tel que cela fut. Mais cet impossible est en soi un sujet. « Que savoir, comment savoir ? » Comment rendre compte du « luxuriant, anarchique et impétueux désordre de la vie » ? Quelle forme et quel sens donner à ce qui semble n'être que chaos et absurdité ? De la guerre l'expérience n'est pas transmissible, et ses acteurs eux-mêmes n'en conservent qu'une perception fragmentaire. Alors que raconter, comment, et à qui ? Qu'y a-t-il à tirer du magma des émotions et des souvenirs ? Comment reproduire ? qu'exprimer ? pour démontrer quoi ? « Non plus démontrer », répond Claude Simon, « mais montrer, non plus reproduire mais produire, non plus exprimer mais découvrir ». Écrire. Se livrer aux mots, eux-mêmes créateurs de réalité. Ne pas laisser l'écriture s'effacer « derrière un récit et des événements qui n'existent que par elle ». S'émanciper de toute ambition réaliste, pour explorer librement des contrées inconnues. Les livres de Claude Simon ne reconstituent pas le réel : ils le constituent dans et par l'écriture. Leur forme se renouvelle de roman en roman, avec toutefois une constante : aucun de ces livres n'est un pur « tour de force », dans chacun d'eux la vie passe, et l'œuvre de Claude Simon est l'une des plus émouvantes de notre temps.

– Sur le site des Éditions Gallimard

– le deuxième tome

le récit qu'il m'en fit

Jacques d'Anglejan — 2013-05-26T18:42:27Z

Seulement voyant, enregistrant sans en prendre tout à fait conscience, de sorte que le récit qu'il m'en fit fut sans doute lui-même faux, artificiel, comme est condamné à l'être tout récit des événements fait après coup, de par le fait même qu'à être racontés les événements, les détails, les menus faits, prennent un aspect solennel, important, que rien ne leur confère sur le moment.
Claude Simon, Le Vent (Minuit, 1957, p. 49. Minuit "Double", 2013, p. 61)

- Citations / Le Vent, Récit

Claude Simon. Caserne à Perpignan

Christine Genin — 2013-02-09T23:41:48Z

Un idiot

Jacques d'Anglejan — 2013-02-09T19:38:51Z

Un idiot. Voilà tout. Et rien d'autre. Et tout ce qu'on a pu raconter ou inventer, ou essayer de déduire ou d'expliquer, ça ne fait encore que confirmer ce que n'importe qui pouvait voir du premier coup d'œil. Rien qu'un simple idiot. Seulement, lui, avec le droit de se promener en liberté, de parler aux gens, de signer des actes et de déclencher les catastrophes. Parce qu'il paraît que les médecins classent les types comme ça dans les inoffensifs. Très bien. C'est leur affaire. Mais si, au lieu de se contenter de leur avis, on demandait aussi celui des gens comme nous qui en savent peut-être un peu plus long sur l'espèce humaine que tous ces types de la Faculté… Parce que, écoutez-moi : en fait de spécimens humains, tout défile ici, vous pouvez me croire, et en ce qui concerne les mobiles auxquels obéissent les gens, si j'ai appris quelque chose pendant les vingt ans que j'ai passés dans cette étude, c'est ceci : il n'en existe qu'un seul et unique : l'intérêt. Et alors, voilà ce que je dis… » Et tandis que le notaire me parlait, se relançait encore — peut-être pour la dixième fois — sur cette histoire (ou du moins ce qu'il en savait, lui, ou du moins ce qu'il en imaginait, n'ayant eu des événements qui s'étaient déroulés depuis sept mois, comme chacun, comme leurs propres héros, leurs propres acteurs, que cette connaissance fragmentaire, incomplète, faite d'une addition de brèves images, elles-mêmes incomplètement appréhendées par la vision, de paroles, elles-mêmes mal saisies, de sensations, elles-mêmes mal définies, et tout cela vague, plein de trous, de vides, auxquels l'imagination et une approximative logique s'efforçaient de remédier par une suite de hasardeuses déductions — hasardeuses mais non pas forcément fausses, car ou tout n'est que hasard et alors les mille et une versions, les mille et un visages d'une histoire sont aussi ou plutôt sont, constituent cette histoire puisque telle elle est, fut, reste dans la conscience de ceux qui la vécurent la souffrirent, l'endurèrent, s'en amusèrent, ou bien la réalité est douée d'une vie propre, superbe, indépendante de nos perceptions et par conséquent de notre connaissance et surtout de notre appétit de logique — et alors essayer de la trouver, de la découvrir, de la débusquer, peut-être est-ce aussi vain, aussi décevant que ces jeux d'enfants, ces poupées gigognes d'Europe centrale emboîtées les unes dans les autres, chacune contenant, révélant une plus petite, jusqu'à quelque chose d'infime, de minuscule, insignifiant : rien du tout ; et maintenant, maintenant que tout est fini, tenter de rapporter, de reconstituer ce qui s'est passé, c'est un peu comme si on essayait de recoller les débris dispersés, incomplets, d'un miroir, s'efforçant maladroitement de les réajuster, n'obtenant qu'un résultat incohérent, dérisoire, idiot, ou peut-être notre seul esprit ou plutôt notre orgueil, nous enjoint sous peine de folie et en dépit de toute évidence de trouver à tout prix une suite logique de causes et d'effets là où tout ce que la raison parvient à voir, c'est cette errance, nous-mêmes ballottés de droite et de gauche, comme un bouchon à la dérive, sans direction, sans vue, essayant seulement de surnager et souffrant, et mourant pour finir, et c'est tout…)

Claude Simon, Le Vent, (Minuit, 1957, incipit, p. 9-11)
Réédition en Minuit « Double » et numérique le 7 février 2013