Association des Lecteurs de Claude Simon

Perpignan

Christine Genin — 2014-08-04T20:44:55Z

Perpignan est la ville de la famille maternelle de Claude Simon. Sa mère y est née le 8 novembre 1877. Lui-même y passe toute son enfance, de mai 1914 jusqu'en avril 1925, dans l'hôtel familial situé 12, rue de la Cloche d'Or, où il est élevé par sa mère, sa grand-mère et sa tante après la mort de son père. La famille passe se mois d'été au mas des Aloès, propriété viticole de l'oncle Carcassonne, proche de la mer.

Simon revient pour quelques temps à Perpignan en 1931, après avoir abandonné ses études de Mathématiques Supérieures, puis pendant la guerre, après son évasion, jusqu'en février 1944 où une dénonciation de la Milice le force à quitter la ville pour Paris. Il cède en 1963 sa part de l'hôtel de la rue de la Cloche d'Or pour investir une autre maison familiale à Salses.

Si la présence de la ville est massive dans les romans simoniens, en particulier dans Le Vent, Histoire, Les Géorgiques, L'Acacia et Le Tramway, le toponyme de Perpignan à quasiment absent de l'œuvre après La Corde raide, où il apparait trois fois, notamment à l'incipit :

Autrefois je restais tard au lit et j'étais bien. Je fumais des cigarettes, jouissant de mon corps étendu, et je regardais par la fenêtre les branches d'arbres. Le soleil d'hiver glissait sur le toit de tuiles voisin et l'ombre s'allongeait sur le mur. Au printemps et l'été, à Perpignan, l'acacia multiple se reflétait dans la glace, des fragments verts, le jeu de toutes ses petites feuilles ovales miroitant. » (incipit, p. 9, voir aussi p. 12 et p. 51)

Simon connait bien l'histoire de Perpignan et y fait souvent référence, par exemple :

la grande maison, l'espèce de citadelle de silence et de respectabilité au centre du dédale des vieilles rues de la vieille ville, elle-même semblable à une citadelle au pied de celle édifiée six cents ans plus tôt par un roi d'Aragon, fortifiée par Charles Quint, entourée ensuite par Vauban de formidables et vertigineuses murailles qui englobaient en même temps les quartiers gitans, les rues à bordels, les six ou sept églises où scintillaient les ors des retables baroques, les couvents, les hôtels aux meneaux Renaissance, l'ancienne halle des marchands, les cafés décorés de céramiques, de femmes iris et de plantes vertes, les places aux statues de bronze, le tribunal au fronton corinthien, cafés, places, tribunal reliés par un tramway pas beaucoup plus grand qu'un jouet d'enfant passant, anachronique et ferraillant, devant les arcades gothiques, les terrasses fleuries d'hortensias, les quincailleries, les magasins de rubans, les réclames d'anis, de chocolats, de savons, de cigares, et les affiches aux violentes couleurs des tournées théâtrales.
Il y avait aussi (mais en dehors de l'enceinte des remparts) un jardin public planté de camélias, de palmiers, de magnolias aux feuilles vernies et de gigantesques platanes aux troncs lisses, tachetés d'écailles, sous lesquels, vêtue d'une de ces longues robes qui ressemblaient à des camisoles et dont le volant balayait la poussière, elle promenait avec sa sœur aînée les enfants de celle-ci. » (L'Acacia, p. 116-117)

L'Église La Réal

La Cathédrale Saint-Jean

La Halle aux poissons

La Loge de Mer, transformée en café dès 1842, après avoir servi un certain temps de remise à diligences

Une rue du Quartier Saint-Jacques

La Casa Xanxo

La Place de la Révolution

Simon analyse les transformations successive de la ville, à la Belle Époque, dans les années précédant la Première Guerre mondiale, puis dans les années 60.

Dans une ville du Midi de la France, il y a une quinzaine d'années, la Municipalité décida de démolir les vieux remparts. Ceux-ci s'étendaient au sud de la ville et ils avaient été élevés par Vauban. On s'était servi de briques pour les construire et leur couleur passait du rose au violet suivant les heures. De grands platanes avaient poussé au fond des douves sous lesquels campait en permanence une population de gitans. Les hommes gitans portaient des chemises de couleur à pois, des feutres marron sur la tête et des mouchoirs violets noués autour du cou. Ils achetaient ou volaient des chevaux et des mulets dont ils faisaient le commerce. Les femmes faisaient cuire des marmites au-dessus de petits feux dont on voyait la lueur comme des touches chargées de peinture, orangée et rouge, et la fumée bleue des feux montait le long des platanes. Il y avait aussi des enfants sales, bruns et tous nus, qui se traînaient dans la poussière avec des chiens. Au-dessus des remparts finissait le quartier de la ville où se trouvaient les bordels qui s'alignaient côte à côte. C'étaient des maisons à un ou deux étages, peintes à la chaux en rose, blanc ou ocre. L'un d'eux s'appelait “ À l'Oranger ”. Les femmes des bordels venaient faire sécher leur linge sur les glacis. Elles étaient vêtues de peignoirs aux couleurs de fleurs dont les pans flottaient.
Quand la Municipalité eut décidé de faire démolir les remparts, elle en informa la population par une affiche qui se terminait par ces mots : “ Et enfin notre ville sera une ville comme les autres. ” La Municipalité était socialiste. Elle chassa les gitans, fit venir des machines spéciales d'Amérique, et ce fut un but de promenade pour les gens de venir voir travailler ces machines qui remuaient beaucoup de terre à la fois. Peut-être eût-on pu employer plus utilement ces machines. Mais il était nécessaire que la ville devînt d'abord semblable aux autres. Maintenant, il n'y a plus de remparts. À leur place s'étend un immense terrain vague que l'on recouvre petit à petit de maisons qui, selon les goûts de ceux qui les font bâtir, ressemblent à des postes de radio, des haciendas mexicaines ou des chalets normands, mais toutes présentant le même aspect cartonneux, la même uniforme et creuse consistance de camelote.
La ville est donc maintenant une ville semblable aux autres. (La Corde raide, p. 29-31)

Quant à la ville, c'était comme si elle s'était répudiée elle-même (répudiant son église royale, le palais où avait couché Charles Quint, sa citadelle, les remparts dont plus tard Vauban l'avait entourée) pour ainsi dire exploser, s'épanouir, accéder au sortir de ses étroites rues médiévales comme à une sorte d'antithèse d'elle-même sous les aspects d'une modernité d'ailleurs presque aussitôt fanée, déjà désuète et fragile où, dans un mélange de foi dans le Progrès en même temps que dans les canons antiques, se trouvaient paradoxalement réunis autour de l'esplanade conquise sur une partie abattue des anciens remparts la statue d'un personnage revêtu d'une redingote de bronze, la façade du tribunal en forme de temple corinthien, le nouveau siège du Crédit lyonnais et, à l'enseigne de D. GOUGOL, CAFÉ-GLACIER, la massive rotonde de fer et de verre qui tenait à la fois de la Galerie des Machines en réduction et d'un kiosque à musique où, dans ce pays pourtant tout proche de l'Espagne, un orchestre tzigane jouait le soir des airs d'opérettes viennoises et les derniers refrains de la Belle Époque, modernisations (ou transformations, ou embellissements) qui apparemment s'étaient effectués (à la façon d'un papillon s'extrayant par saccades de sa chrysalide et déployant à la fin ses ailes chatoyantes) en quatre phases auxquelles on était redevable en premier lieu du temple corinthien, puis de la statue de bronze, puis de la merveille libellule, le chef-d'œuvre de fer et de verre, et enfin, dans un quatrième et dernier effort, du cinéma à la façade rococo au pied duquel venait, au terminus de son parcours, s'arrêter la ligne du tramway. » (Le Tramway, p. 79-80)

Nous remercions Anne-Lise Blanc pour les photographies de la ville d'aujourd'hui.

– voir aussi :

– à lire pour prolonger la visite, le livre et les articles de Jean-Yves Laurichesse, notamment :

Une ville du midi, Claude Simon et Perpignan. Libre D'arts, 2013.
« Tout au bord du réel. Sur quelques noms propres dans Le Tramway ». Littératures, 46, printemps 2002, p. 57-75
« 'La Forme d'une ville' : Perpignan comme archive dans l'œuvre de Claude Simon ». p. 123-172, dans Claude Simon, 4 : Le (Dé)goût de l'archive. Textes réunis par Ralph Sarkonak. Paris : Minard, 2005. (La Revue des Lettres modernes)
« Perpignan ». Dictionnaire Claude Simon, 2, p. 800-803
« Réalité et imaginaire de Perpignan chez Claude Simon ». In Situ, Mai 2017
« Claude Simon, une mémoire sociale de Perpignan et alentours ». Conférence organisée par l'Université Populaire du Travailleur Catalan. Vidéo. 1h. 10 min.

– localiser sur la carte des lieux de mémoire simoniens

un ciel trop bleu au bord d'une mer trop bleue

Jacques d'Anglejan — 2012-06-28T05:19:51Z

La carte postale représente une esplanade plantée de palmiers qui s'alignent sous un ciel trop bleu au bord de mer trop bleue. Une longue falaise de façades blanches éblouissantes, aux ornements rococo, s'incurve doucement en suivant la courbe de la baie. Des arbustes exotiques, des pots de cannas sont plantés entre les palmiers et forment un bouquet au premier plan de la photographie. Les fleurs des cannas sont coloriées d'un rouge et d'un orangé criards. Des personnages au costume clair vont et viennent sur la digue qui sépare l'esplanade de la plage. L'encrage des différentes couleurs ne coïncide pas exactement avec les contours de chacun des objets, de sorte que le vert cru des palmiers déborde sur le bleu du ciel, le mauve d'une écharpe ou d'une ombrelle mord sur l'ocre du sol ou le cobalt de la mer. La carte est posée sur le coin d'une table de cuisine recouverte d'une toile cirée aux carreaux jaunes, rouges et roses, fendue d'entailles en plusieurs endroits par les lames de hachoirs ou de couteaux qui ont glissé. Les lèvres effilochées des entailles se soulèvent et on peut voir la trame marron.

Claude Simon, Triptyque (Minuit, 1973, incipit, p. 7-8). Pléiade, 1, p. 743

devant la façade du palace

Christine Genin — 2012-05-29T21:45:29Z

le bruissant vol de pigeons repassant pour la seconde fois en tournoyant et applaudissant devant la façade du palace, ses baies aux glaces étoilées par les balles, ses quatre-vingts fenêtres, ses dômes roses, sa dentelle de paratonnerres, puis le vol de pigeons surgit dans le soleil, au-dessus des toits (c'est-à-dire qu'ils viennent de franchir l'invisible séparation entre l'ombre portée du palace (presque aussi haute que lui maintenant, les rayons du couchant presque horizontaux) pour émerger dans l'invisible nappe de lumière où ils apparaissent d'abord à contre-jour, d'un gris mauve sur le ciel jaune, puis, tandis qu'ils obliquent, reviennent en sens inverse, dorés, métalliques, s'élevant toujours, la ville au-dessous d'eux confuse et agonisante dans l'étouffante soirée de septembre : ce n'est pas encore le crépuscule, mais bientôt : à présent, et encore pour quelques instants, son carroyage de rues et d'avenues est sculpté en noir par la lumière frisante qui cède pied à pied devant la montée de brume marron s'élevant du port, remplissant les profondes et suintantes tranchées de pierre jusqu'à ce que brusquement le soleil disparaisse derrière la ligne des collines, à l'ouest, derrière les carcasses décharnées des tours et des grandes roues du parc d'attraction abandonné sous le ciel couler saumon maintenant, la ville elle aussi à l'abandon, solitaire, sous l'invariable lumière vert-électrique des globes de ses lampadaires compliqués qui s'allument les uns après les autres, comme les rampes d'un théâtre, semblable à une de ces reines en gésine laissée seule dans son palais parce que personne ne doit la voir dans ce moment, enfantant, expulsant de ses flancs trempés de sueur ce qui devait être enfanté, expulsé, quelque petit monstre macrocéphale (dit l'Américain), invivable et dégénéré, — et à la fin tout s'immobilise, retombe, et elle reste là, gisant épuisée, expirante, sans espoir que cela finisse jamais, se vidant dans une infime, incessante et vaine hémorragie : même pas éventrée, poignardée, rien qu'un peu de sang suintant, s'écoulant sans trêve par une mince, une invisible fissure au centre même de son corps, une flaque, une petite mare bientôt, s'étendant, s'élargissant lentement sur le carrelage de l'urinoir souterrain dans le couloir duquel se tient toujours, au sein de l'odeur suffocante, le dos contre le mur de briques vernissées, la cérémonieuse rangée de cireurs à la chevelure aile de corbeau, tout entiers vêtus (chemise et pantalon) de noir, alignés, patients, disponibles, terribles et faméliques derrière leurs petites boîtes cloutées semblables à d'antiques et mystérieux petits coffres, de minuscules et dérisoires cercueils d'enfants.

Le Palace (Minuit, 1962, p. 229-230)

une sorte d'explosion solidifiée

Joëlle Gleize — 2012-04-27T22:09:11Z

Aucune ville ne répond mieux à l'expression « sortie de terre » que New York (ou faudrait-il plutôt dire « jaillie ») : et non pas exactement debout, statique, mais explosant, toujours en expansion non pas en surface mais en hauteur comme on peut voir sur certaines photographies prises d'avion (ou d'hélicoptère) avec un objectif grand angle (fish-eye), quand, bien sûr pendant une fraction de seconde, elle semble restée immobile alors qu'en fait elle n'a cessé de croître, de s'élever, ce genre d'objectifs exagérant la perspective, de sorte que ses multiples gratte-ciel apparaissent non pas verticaux, parallèles, mais obéissant à une force divergente, faisant penser à ces gerbes de cristaux allant s'écartant, se bousculant, poussant vers le ciel ses tours de toutes hauteurs, les moins élevées non pas résignées à leur sort mais ayant simplement pris leur essor avec un peu de retard et se dépêchant pour rattraper les autres, l'ensemble comme planté sur la rotondité de la terre à partir d'une étroite base comme une sorte d'explosion solidifiée, de phénomène naturel, anarchique, tumultueux et géométrique.

Claude Simon, Le Jardin des Plantes, Minuit, 1997, p. 284.

ils semblent flotter, suspendus, verticaux, géométriques et sans poids

Joëlle Gleize — 2012-04-27T22:06:00Z

Des plus hauts étages des gratte-ciel on peut voir ceux-ci surgissant de loin en loin ou par grappes de la nappe laiteuse qui stagne sur la ville et s'élevant dans le ciel pâle où les vitres de leurs fenêtres étincellent. Ils sont de couleur brune rose, noire, ocre ou grise, s'estompant peu à peu à mesure que l'œil descend, de sorte qu'ils semblent flotter, suspendus, verticaux, géométriques et sans poids, sur une base immatérielle, comme les sommets des montagnes dans les lavis des peintres chinois, se profilant en taches d'encre tandis que leurs assises se diluent, se fondent dans un lavis gris perle. Déchiré de loin en loin mais de façon constante par les longs hurlements des sirènes des pompiers ou de la police, un grondement continu s'élève de la nappe brumeuse en même temps que des bouffées malodorantes et chaudes de gaz d'échappement mêlées aux relents de choux et d'huile rance. Il est impossible de distinguer le trafic et la foule qui s'écoulent au fond des canyons de pierre et de briques.

Claude Simon, Les Corps conducteurs, Minuit, 1971, p. 23.

Séminaire 20 : Architecture et espace urbain - samedi 2 juin 2012

Christine Genin — 2012-01-18T23:18:06Z

20e SEMINAIRE CLAUDE SIMON
Samedi 2 juin 2012
Maison de la Recherche de la Sorbonne-Nouvelle-Paris 3
4, rue des Irlandais 75005 Paris (M° Censier ou Cardinal-Lemoine)
Séminaire - 10 h 00 - 12 h 30
Architecture et espace urbain
10 h 00 - Joëlle Gleize, « La pierre et le béton armé. Notes sur Claude Simon et l'architecture moderne ».
10 h 30 - Pierre Hyppolite, « Espaces urbains, architecture et écriture dans l'œuvre de Claude Simon ».
Discussion - Pause
11 h 30 - Lecture (…)

- Les séminaires passés / Architecture, Ville