Association des Lecteurs de Claude Simon

Voir, regarder avidement. Et se souvenir.

Christine Genin — 2013-09-22T18:45:02Z

C'est sans doute Le Sacre du Printemps qui fait l'axe, le pivot autour duquel tout tourne, devient autre, cesse apparemment de ressembler à ce qui précède. Vous savez, cette mutation, c'est la maladie. J'ai vécu durant cinq mois allongé. Avec pour seul théâtre une fenêtre. Quoi ? Que faire ? Voir (Expérience de voyeur), regarder avidement. Et se souvenir. La vue, la lenteur et la mémoire.
Claude Simon, « Les secrets d'un romancier », entretien avec Hubert Juin, Les Lettres Françaises, (…)

- Extraits théoriques / Mémoire, Fenêtre, Maladie

la fenêtre est ouverte

Jacques d'Anglejan — 2012-09-11T10:46:38Z

O. est assis à sa table devant la fenêtre. La fenêtre est ouverte. Le soleil qui entre s'étend sur la partie droite de la table. (...) Sur la table la ligne de séparation entre l'ombre et le soleil progresse de façon imperceptible. Au fur et à mesure qu'elle avance vers la gauche, les ombres des objets s'étirent encore. Dans l'angle droit de la table, du côté de la fenêtre, est posé un vieux dictionnaire Petit Larousse, cartonné, à la couverture d'un rouge violacé, et dont les coins usés, arrondis, laissent voir la texture feuilletée du carton, d'un gris jaunâtre. Touchant presque le bas du dictionnaire et à demi dans son ombre se trouve un paquet de gauloises. Sur son enveloppe bleue est dessiné un casque pourvu d'ailes. Le casque fait penser à des bruits de métal entrechoqué, de batailles, à Vercingétorix, à de longues moustaches pendantes, à Jules César. Les ailes évoquent des images d'oiseaux, de plumes, de flèches empennées. (...) Près du paquet de gauloises se trouve une coquille Saint-Jacques utilisée comme cendrier. La matière calcaire de la coquille est d'un jaune clair, presque blanc et légèrement citronnée là où le soleil la frappe, l'éclairant en transparence. Des traces d'un rose brun apparaissent en quelques endroits. Le bord de la coquille projette sur la table une ombre crénelée.

Claude Simon, La Bataille de Pharsale (Minuit, 1969, p. 256-259). Repris dans Œuvres, 1 (La Pléiade, p. 731-732)

comme si l'arbre tout entier se réveillait

Christine Genin — 2012-02-15T22:36:40Z

l'une d'elle touchait presque la maison et l'été quand je travaillais tard dans la nuit assis devant la fenêtre ouverte je pouvais la voir ou du moins ses derniers rameaux éclairés par la lampe avec leurs feuilles semblables à des plumes palpitant faiblement sur le fond de ténèbres, les folioles ovales teintées d'un vert cru irréel par la lumière électrique remuant par moments comme des aigrettes comme animées soudain d'un mouvement propre (et derrière on pouvait percevoir se communiquant de proche en proche une mystérieuse et délicate rumeur invisible se propageant dans l'obscur fouillis des branches), comme si l'arbre tout entier se réveillait s'ébrouait se secouait, puis tout s'apaisait et elles reprenaient leur immobilité, les premières que frappaient directement les rayons de l'ampoule se détachant avec précision en avant des rameaux plus lointains de plus en plus faiblement éclairés de moins en moins distincts entrevus puis seulement devinés puis complètement invisibles quoiqu'on pût les sentir nombreux s'entrecroisant se succédant se superposant dans les épaisseurs d'obscurité d'où parvenaient de faibles froissements de faibles cris d'oiseaux endormis tressaillant s'agitant gémissant dans leur sommeil

Claude Simon. Histoire (Minuit, 1967, incipit, p. 9-10)

un soir il s'assit à sa table ...

Christine Genin — 2012-01-15T23:14:03Z

Un soir il s'assit à sa table devant une feuille de papier blanc. C'était le printemps maintenant. La fenêtre de la chambre était ouverte sur la nuit tiède. L'une des branches du grand acacia qui poussait dans le jardin touchait presque le mur, et il pouvait voir les plus proches rameaux éclairés par la lampe, avec leurs feuilles semblables à des plumes palpitant faiblement sur le fond de ténèbres, les folioles ovales teintées d'un vert cru par la lumière électrique remuant par moments comme des aigrettes, comme animées soudain d'un mouvement propre, comme si l'arbre tout entier se réveillait, s'ébrouait, se secouait, après quoi tout s'apaisait et elles reprenaient leur immobilité.

Claude Simon, L'Acacia (Minuit, 1989, derniers mots, p. 380)