Association des Lecteurs de Claude Simon

les couleurs des robes aux teintures végétales

Jacques d'Anglejan — 2012-10-21T20:11:17Z

Quoiqu'il fît encore un jour, de gros rats gris couraient ici et là sur le sol de l'esplanade entourée de bâtiments dont les façades se dressaient dans la suffocante lumière du jour finissant. Sur l'un des côtés, un groupe d'hommes vêtus d'amples robes discutait avec véhémence, gesticulant comme sous l'emprise de quelque terreur, de l'impuissance et du désarroi. Les couleurs des robes aux teintures végétales étaient : ocre, lilas, bronze, jonquille, olive, safran, l'une d'elles rayée orange et gris, comme ces couvertures qu'on voit dans les bazars orientaux, une autre indigo et turquoise. Lassés des palabres, des cris, deux des personnages s'éloignèrent à la fin tandis que d'autres, à côté, s'efforçaient d'écarter les enfants du corps à demi nu (peut-être l'avait on dégrafée pour l'aider à respirer) d'une femme aux chairs déjà grises affalée sur le sol. Impuissants ou curieux deux hommes observaient la scène d'un balcon.

Claude Simon, Le Jardin des Plantes (Minuit, 1997, p. 106-107). Repris dans Œuvres. 1, Pléiade, p. 977.

un ciel trop bleu au bord d'une mer trop bleue

Jacques d'Anglejan — 2012-06-28T05:19:51Z

La carte postale représente une esplanade plantée de palmiers qui s'alignent sous un ciel trop bleu au bord de mer trop bleue. Une longue falaise de façades blanches éblouissantes, aux ornements rococo, s'incurve doucement en suivant la courbe de la baie. Des arbustes exotiques, des pots de cannas sont plantés entre les palmiers et forment un bouquet au premier plan de la photographie. Les fleurs des cannas sont coloriées d'un rouge et d'un orangé criards. Des personnages au costume clair vont et viennent sur la digue qui sépare l'esplanade de la plage. L'encrage des différentes couleurs ne coïncide pas exactement avec les contours de chacun des objets, de sorte que le vert cru des palmiers déborde sur le bleu du ciel, le mauve d'une écharpe ou d'une ombrelle mord sur l'ocre du sol ou le cobalt de la mer. La carte est posée sur le coin d'une table de cuisine recouverte d'une toile cirée aux carreaux jaunes, rouges et roses, fendue d'entailles en plusieurs endroits par les lames de hachoirs ou de couteaux qui ont glissé. Les lèvres effilochées des entailles se soulèvent et on peut voir la trame marron.

Claude Simon, Triptyque (Minuit, 1973, incipit, p. 7-8). Pléiade, 1, p. 743

d'une couleur éclatante

Christine Genin — 2012-02-15T22:36:26Z

« ... remarqué que tout ce qui est couvert, dissimulé à la vue, est toujours d'une couleur éclatante : le blanc de la peau sous les vêtements, et, sous la peau, quand ils apparaissent par une plaie, le sang, la chair rouge, ou encore une carrière au flanc d'une montagne, un champ qu'on vient de labourer, une tranchée ouverte dans la rue mettant à jour la terre orange, les canalisations, les tuyaux. Et cette impression de scandaleux, d'interdit, qui émane des choses dont la destination première n'était pas d'être exposées aux regards, qui étaient faites pour rester dans l'obscurité, les ténèbres. Ou plutôt choses qui sont elles-mêmes les ténèbres, nous révélant que celles-ci ne sont pas noires, absence de couleurs comme on se le figure, mais (comme lorsqu'on ferme les yeux et qu'on presse fortement sur les paupières) violence, éblouissement, éclat : pourpre, cinabre, soufre, corail, amarante, feu, cuivre, fauve, turquoise, jade, bronze : une somptuosité extraite, arrachée du cœur opaque des métaux, de la terre. Celle-là était ocre, ou plutôt d'un jaune clair. Déjà il y pousse (j'ai été surpris avec quelle rapidité) des herbes, des petites plantes sauvages : de celles dont les feuilles sont aplaties, écartelées en rayons, avec des contours
dentelés, comme une série de fers de lance, de harpons, recouvertes d'un léger duvet.
(...)
« Après je suis encore revenu à la tombe. Voici exactement comment elle est maintenant : la terre a été entassée de façon à former une sorte de pyramide tronquée, de faible hauteur. Elle est faite de petites mottes, de grumeaux plutôt, dont la partie supérieure, plus aérée et par conséquent plus sèche, commence à se décolorer, devenant d'un jaune blanchâtre en même temps qu'elle prend un aspect friable. »
(...)
« (...) Je ne sais pas combien de temps je suis resté là : peut-être une heure, peut-être cinq minutes. Mais il n'y avait rien d'autre à voir : toujours cette base de pyramide tronquée faite de terre jaune et grumeleuse dont les
mottes minuscules blanchissaient sur le dessus, les jeunes herbes, les petites feuilles étoilées en forme de harpons, velues, et moi pensant « Il doit bien y avoir quelque chose que je ne sais pas voir », essayant de voir d'où
(c'est-à-dire le point de rencontre, de fusion ou si tu préfères de passage : je veux dire l'endroit où la terre friable et jaune en se combinant avec je ne sais quoi — l'eau de pluie, la lumière — devient tige, feuille, vert) elles sortaient : par une faille entre deux mottes. Et alors l'envie de me pencher et d'écarter les mottes pour voir encore d'où … »

Claude Simon. Histoire (Minuit, 1967, p. 129-130, 131 et 133)